У меня есть ларец, а в ларце секрет,
он хранится на полке в моём шкафу.
Рядом с ним примостился один скелет —
я недолго на свете ещё живу.
Ключ давно затерялся в пучине вод:
помню, осень была. Одинокий пирс.
Если боль запечатать, она пройдёт
может быть. Это старый и странный мир.
В том ларце бесконечно идёт война,
тучи пепла вздымаются, род людской
никогда не поймёт, зачем боль нужна,
пока боль не пройдёт, не придёт покой.
И на дне ярким светом сияет медь.
Протянуть бы к ней руки... Так горячо!
*
Я могла бы всю вечность в глаза смотреть
или молча стоять, нос уткнув в плечо.
У меня есть ларец, и на самом дне
моё первое чувство устало спит.
Видно время настало сказать: о Ней
я писала в пятнадцать свои стихи.
19/12/2015