Старый Флинт усталый и угрюмый,
Бывшая гроза седых морей,
Бросил якорь флибустьерской шхуны
В тихой, мирной гавани своей.
Стал он стар, ночами ноют раны,
Травит душу яркий свет луны
И внутри клокочет, как ни странно,
Мерный шум мятущейся волны.
Ну зачем седому Флинту клады,
Карты, ром, сокровищ сундуки?
Абордажей вроде бы не надо...
Да уже и в общем не с руки.
Тихо жить бродяга не умеет,
Берег моряку не по нутру...
В беспокойных снах, все так же реет
Развеселый роджер на ветру.