Весна — это долгая смерть,
одета не по сезону.
Хочется выть и петь,
только немного сонно.
Врывается впопыхах,
на пол бросает вещи,
в окна бросает хлам,
жжёт до рассвета свечи.
Плачет и пьёт портвейн,
ищет тепло в забытых,
просит её согреть —
выглядит, словно пытка.
Лживо прильнёт к груди,
раны посыпет солью,
бросит на полпути,
спросит: «Насколько больно?»
25/03/2016