***
А нам они не нравятся — такими, какими их придумал здешний век. Мы те, кто отвечает в нём за имя, и потому главней нас, в общем, нет. Да, нам претит в них всё: заборы, яхты, машины, слуги, дети-барчуки. Однажды Доктор Че придёт в халате и вытащит лекарство из строки.
Из этой. И таких же — сотни сотен. Он наберёт их образ в белый шприц и, пренебрегши множеством методик, Маммону лечь заставит мордой ниц. Вы можете базарить за идею, за прошлого жестокие дела. Нам по... фигу. Нам так всё надоело, что мы выходим из красна угла.
Мы разберёмся с волей и желаньем. Уж как сумеем — так и порешим. Но только с тьмою свет менять не станем. Ни за какие визы и гроши. Обогащайтесь — слепо и жестоко, коль по-другому не дано — вперёд. Но от синдрома лидеров-пророков, излечит Че — и вас, и весь ваш род.
Ах, он в могиле — все призывы всуе, уж вы смеётесь, дамы-господа... А мы его — хотите? — нарисуем. И мало не покажется тогда.
***