Между скифских курганов бродил вольный ветер,
он облизывал скифских гламурных девиц,
и послушный ковыль изнемог на рассвете,
просыпалась земля с щебетанием птиц...
Этой ночью менялось дыханье природы,
этой ночью подвластные мне мотыльки
возвестили свободную степь и свободу
раздавали собравшимся пить у реки.
Эти дети–цветы пили алчно … как дети,
не хватало воды в этой мутной реке,
разогнал их старик, его образ был светел,
сахарясь леденцом в пухлой, вялой руке.