пока снег заметал мой кирпичный вольер,
сто софитов светили на сцену лучом
раз за разом. но лишь не в моей стороне
под дождем шла удача, стуча каблуком.
шли автобусы мимо. билетом шурша,
я стою в ожидании нужного мне.
в это время звенят в голове и в ушах
сотни строк стихотворных. и в наглой борьбе,
я, затертый людьми, выбираю маршрут.
за окном пробегает то море афиш,
то пейзажи, то тысячи горестных душ.
то морозно, то жарко - сидишь и молчишь.
оказавшись на месте, вдруг вижу я свет
девятьсот сотен лиц, что не могут вздохнуть.
и со сцены я слышу тот голос, фальцет.
может, встретимся здесь еще раз как-нибудь?
_____
вере полозковой