Ты твердишь мне постоянно,
Что в моих стихах тоска.
Что нельзя рыдать и плакать,
Жить всегда без огонька.
Что читатель любит радость,
Что всем хочется любви.
Ну, а то, что ты тут строчишь,
Мы и сами всё прошли.
Напиши о ярком счастье!
Пусть в стихах горит огонь!
Позабудь свои болячки,
Не строчи ты эту вонь.
Подари же людям краски
Тёплой утренней зари.
Расскажи, как на рассвете,
Тишь взрывают соловьи.
Не пиши всегда о грустном…
Ты же вроде, как поэт.
Почему же в скучных строчках,
Чувства радости то нет?
Ноешь вечно об ушедшем.
Пожалейте, мол, меня…
Ну, кому нужна вся эта,
Опостылая херня?
Перестань писать занудно!
Ярче чувства, глубже страсть!
И тогда ты сам забудешь,
Про житейскую напасть.
Может ты права, конечно…
Но что делать мне с душой?
Не люблю я о «лямуре»…
Я ж общаюсь сам с собой.
Всё написанное мною,
Я писал лишь для себя.
Для кого-то это глупость
И занудная херня.
Но ведь я, пойми, не клоун…
Не трибун, не лицедей.
Я строчу свои лишь мысли,
От своих пляшу идей.
Извини меня подруга!!!
Но и впредь всё будет так.
Не хочу я «О прекрасном»,
Коль в башке сплошной бардак.