Не одиночество – пространство, что внутри.
Оно ведь создаётся кропотливо.
В нём лунные приливы и отливы,
Звук родника и сад шинуазри.
Здесь птицы синие на ветках голубых,
И ягоды, и дивные пионы.
Здесь сумерки стекают вниз по склону,
А ясный день слагается, как стих.
Раздумьями питается покой,
В бамбуковую флейту дует ветер.
Из сада, на приветствие ответив,
Уильям Моррис машет мне рукой.