За эту боль приходится платить
Какою-то другой, вселенской болью...
Поэт живёт, смирившись с этой ролью,
Чтоб сердце в небо птицей отпустить.
О, не ищите доброго резца!
Навязывает рок свою игру нам.
Поэт – смычок, который бьёт по струнам,
И улица, которой нет конца.
Как покориться торжеству потерь,
Которые безумца окружают?
Земное притяженье побеждает,
А небеса чуть слышно шепчут: верь...
За эту боль приходится платить...
Поэт смирился: что ему осталось?
Мир так устроен, чтоб ему ПИСАЛОСЬ,
Чтоб он ошибки миру смог простить.