Кто придумал все эти мосты,
Дома, перекрестки, улицы?
Так хочется много курить,
Наконец, накуриваться.
Время щадит, оставляя нагим под ветром,
И ты уже кончаешься быстрее
Своей сигареты,
Быстрее, чем смог очнуться.
Где те ночи, что заставляли гулять подолгу
Без какого-то признака смерти,
Остатка, толка,
С отравленной верой,
Что скоро все образумится?
И так хочется много чувствовать,
Но
не чувствуется,
Все оставило
И замолкло.
Эта вечная боль - доказать себе (не другим же!),
Что ты чем-то сложней, чем есть, когда станешь ближе,
А потом повторять в себе, как в унылой тризне,
Что не надо быть сильным,
Чтоб оказаться избранным,
Надо только не к месту выжить.
Где те встречи, где красоты и смятенья тонны,
Что кидали тебя в объятья горячей домны,
Чтобы каждый твой нерв воспалить,
И от года в годы,
Обнажая в узоры праведности и свободы
Все, что было донным.
И теперь ты застыл, ты Лота жена и Голлем,
Чем-то лечишь, но больше Винстоном с алкоголем
Ту дыру, где когда-то пелось в тебе - не в терцу,
Наполняя людьми и мифами свою суть
Лишь о том, что ничто нельзя до конца вернуть.
...А вообще, докури - и спать,
Не трави им сердце.