А весна нас встречает холодом.
Не согретые. Под зонтом.
Мы расходимся в разные стороны,
Чтобы вновь повстречаться потом.
В переходах метро, на станциях,
Ловим взгляды. Улыбок нет.
Этот город по Достоевскому -
Слишком желт. И в унынии слеп.
Я с работы домой по семнадцатой,
Ты подходишь к своей Лесной.
Между нами гептада станций
И вот-вот разведут Биржевой.
А над городом снова пасмурно,
И простудный замучил зной.
Оказалось не так уж страшно
В миллионнике быть одной.
Я к тебе чрезмерно ласкова,
А ты снова зовешь на постой.
Для меня вы теперь одинаковы.
Ты и город. Не мой герой.