Опять тревожит мыслей зуд,
Предчувствую судьбу:
Меня куда-то повезут,
Как Пушкина, в гробу.
И сани тронутся в метель,
Помчат к монастырю,
В котором лягу я под ель,
Ногами на зарю.
И кто-то с ленточкой венок
Положит на гранит…
Но Пушкин в смерти одинок -
Я жив, а он убит.
1999