* * *
Акварелью размыто-небесною
Март рисует в проёме окна.
И — как панцирь — становится тесною
Моя комната — мини-страна.
Мне самой бы податься в художники,
Только дождь непрерывно идёт,
Обрекая невольно в затворники
И улиткою время ползёт:
Не даёт на холсты моей памяти
Наложить весны новой мазки,
В лепестковой чарующей замяти
Закружиться без ливней тоски.