Лорка.
(снова и снова...)
и звезды, глядящие зорко
с небес, огорченно, не тают.
Ах, Лорка! Мой плачущий Лорка,
ну что же ты так неприкаян...
Расстрелян, когда-то, "фалангой"
в то горькое, знойное лето.
Идальго. Мой бедный идальго.
Зачем твоя песнь недопета...
За что так, великие боги?!
Зачем допустили вы это...
... и длится, в астрале, дорога
расстрелянного поэта.