Бывает, хоронят живых,
Когда-то родных и любимых,
Таких нежных и дорогих
В глубоких душевных могилах.
И ставят им стелу из снов,
Забор из того, о чём помнят,
Насадят забытых цветов.
Так бывших-любимых хоронят.
И скоро проходят года.
Не видно дороги к могиле.
Бушуют в душе холода,
Давно и мы стали другими.
Но вот наступает момент
На тихом душевном погосте:
Ломается стелы цемент,
Встают уж забытые "кости"...
Выходит с погоста "мертвец",
И скромно так машет рукою.
Так бывший-любимый подлец
Лишил моё сердце покоя.
17.11.15