Не пытайтесь понять меня по моим стихам,
Я гораздо счастливей, чем те, о которых пишу,
Мне б писать про лес, про речку, да про облака,
Только что-то колет внутри, подобно ежу:
"Напиши, что в речке омуты да бочаги,
Напиши, что в лесу полным да полно волков,
Напиши, что встретишь любовь, как не беги,
Да в конце не всегда венчальный звон колоколов.
Напиши, что бывает на свете и боль, и страх,
Напиши, что спасают враги, предают и друзья,
Напиши, ты можешь, твоя сила в твоих стихах,
Если пишешь от сердца, их не услышать нельзя."
И я пишу о боли и лжи, покрываясь льдом
Я словами, как в двери, в сердца закрытые бьюсь,
На смычке тетива, мне её одолжил Купидон,
Чтоб на порванных нервах играть, как на скрипке блюз