Начало цикла - http://www.stihi.ru/2016/03/17/11943
а) Я не против…
Я не спорил ни мгновенья – бесполезные дела.
Но она моё смиренье за упрямство приняла.
Всё бухтела и бухтела про свою (такую) мать,
Что она добра хотела, и что нужно уважать…
Были песни и про жалость и про разные грехи…
И так ловко получалось – словно белые стихи.
Непонятно, отчего же намечается скандал.
Что она без них не может, знаю, но не ожидал
я без повода ворчанья.
Тарахтит, как автомат.
Воздержусь от замечанья: только пикну – шах и мат.
Пусть буксует и газует – пережду, не привыкать.
Нос скандал и водку чует, но сегодня – не поддать.
Ну какие бабы дуры!
Тут вопроса – на стакан.
Обошлись бы без микстуры…
Вот характер – ураган!
Во!
Носки нашла за креслом.
Ну и что, не в первый раз…
Стало как то интересно: скажет про противогаз?
Так и знал, опять сказала!
Жалко спорить не могу…
Вьюга снега накидала…
Март, а улицы в снегу…
Всё понятно, всё знакомо: что погода, что жена…
Вышел, покурил у дома, а вернулся – тишина.
Только где-то в туалете раздаётся: хлюп да хлюп…
Мне известны звуки эти, я ж мужчина, а не дуб.
Не люблю, когда слезами…
Это как промежду ног…
Вышла… с чёрными глазами…
Наливаю в кружку сок.
Пьёт.
И смотрит.
Я молчу.
Сделал вид, что размышляю.
Но скандала не хочу:
- Я не против, - объявляю.-
Пусть твоя приедет мать.
Женский праздник – дело свято!..
Мне не надо наливать, мне пора домой, ребята.
А то снова заорёт, что пропал с ведром помойным.
Тёща вечером придёт, надо выглядеть достойно.
Чад на кухне от стряпни разгоняю полотенцем…
Ах вы, мартовские дни…
Потерплю, куда мне деться.
б) А поутру…
…спасаясь от тоски – сто грамм,
а после кофе из машины
глотнул. Противный вкус резины!
Какую дрянь завозят нам…
Лоб на стекло. Окно во двор,
конечно, сразу запотело.
Да что смотреть… Кривой забор,
ворона чёрная на белом
снегу чего-то там клюёт.
Ей хорошо, она не пьёт.
Противный вкус уже пропал.
Остывший кофе выпил махом,
закапав белую рубаху…
Да всё равно… «Окончен бал,
потухли свечи». Организм
не хочет выходить из комы.
Мы, скажем мягко, нажрались,
все ощущения знакомы.
Осталось чуть перетерпеть,
и норму пить стараться впредь.
Зарок даю в который раз,
но под хорошую закуску
(грибы, селёдку и капустку)
всё забываю. И сейчас
всё повторяется опять,
но организм уже не верит.
И я могу его понять,
он норму не глотками мерит,
а состоянием нутра.
Но, вроде, всё прошло. Ура!
А в нашей спальне – тишина…
И только тут дошло…
О, Боже!
Им предстоит похмелье тоже,
а в доме ни глотка вина!
Мне хорошо, легко, и ум
мне про вчерашнее напомнил.
Я снова кофе приготовил –
их не разбудит этот шум.
Ах, молодец я, молодец!
Ну, отыграюсь, наконец…
Я весел был вчера и мил.
И, тёщу мамой называя,
ей наливал бокал до края,
на брудершафт раз десять пил.
Она пьянела, я – балдел.
Жена от нас не отставала.
А я шутил, я песни пел…
Разбила тёща три бокала…
Заснули прямо за столом.
Как говорят: нажрАлись в лом.
Их по одной отнёс в кровать,
поставил у кровати тазик…
Они запомнят этот праздник,
жена и эта, её мать.
За дверью шорох, вздох и скрип,
и звук из глубины желудка…
Налил в стакан из банки гриб…
Пошла последняя минутка,
сейчас начнётся бенефис…
Оркестр, туш!
Актёры, please!