На белый лист ложатся тихо строки,
В переплетеньях букв свой пульс и кровоток.
Шопен, алегро, месяц круторогий
Да у забора нераскрывшийся цветок.
На плоскости листа стежками туши
Легко и скупо под моей руки,
Чертами обрастают чьи-то души,
Шаги теней прозрачны и легки.
И я горю желанием успеть бы,
Корнями слов желая все объять,
Живу накладывая ритмы сердца
На ось вселенских координат.
Ведь дни песком бесследно тают
Вниз из разбитой ёмкости сосуда,
Багровым заревом закат пылает,
Взгляд вечности почти из ниоткуда.
Ведь однажды и я верну дыханье,
Потому что апрель и вышли сроки…
Но останется смех и цветы, и признанья
Мной воспетые в линиях строчек…