Во сне вхожу в больничную палату,
Читаю объявление на стене:
«Писатели Булгаков и Довлатов
Скончались не по собственной вине.
Их зависть погубила чья-то, злоба,
К ним хищно прикоснулась власть-вампир.
В итоге обескровленные оба
Прозаики покинули сей мир».
Родившись с точной разницей в полвека,
Спустя полвека оба мертвецы.
Ничтожный срок по меркам человека,
Но это - литераторы, творцы.
Жизнь данной категории – короче.
Как краток тяжкий путь на эшафот.
Лишь графоман, нам головы мороча,
Бессрочно и безоблачно живет.
А этим удалось не так уж много,
Хоть был высок фантазии полет.
Добавки не дано просить у бога
И дьявол тем, кто просит, не дает.
Что, в сущности, писателю-то надо?
Читатель и достойный гонорар.
Но им пришлось пройти кругами ада,
Был скован кандалами редкий дар.
Им запрещали жить литературой,
И этим зарабатывать на хлеб.
Затравленный советскою цензурой,
Беспомощен писатель и нелеп.
И поневоле оба «тунеядца»
Задумались, ища в душе ответ:
Покинуть ли Россию иль остаться?!
Уехать за границу или нет?!
И каждый верил в будущность успеха,
Им чудились триумфа миражи
Один остался, а другой уехал.
Никто из них до славы не дожил.
А ведь могли б еще лет тридцать с гаком
Жить, творчеством нас радуя своим,
Писатели Довлатов и Булгаков,
Но силы не хватило им двоим.
В году текущем оба – юбиляры,
Им в сумме стукнет двести десять лет.
Читаемы и равно популярны,
У каждого есть свой авторитет,
Свой стиль, свое признание, лавры, имя,
Читателей бесчисленных восторг.
Приятно провести весь вечер с ними.
А я беру их книги даже в морг.
Любимым писателям М.А Булгакову (1891-1940) С.Д.Довлатову (1941-1990) посвящается…