Слова, слова... то мало их, то много...
Пустые звуки и молчанья пыль...
Зачем они, когда в них нету проку:
Тоска без края... как в степи ковыль.
Щемящая мелодия печали,
Забытых слов, увядших, как цветы...
Тех самых, что когда-то не сказали,
В которые поверить не смогли...
Они погибли так и не родившись,
Навеки став тревожной тишиной;
Звучанием своим не насладившись,
Остались за неведомой чертой...
Я помню всё, о чём мы говорили...
В минуты грусти, радости, любви...
Желанные, до боли дорогие...
Они мне просто нА душу легли.