Почему же пушистые звезды так колки и грозны?
Надоели мне праздные речи удушливой прозы.
Ветер бьется да в сердце да ранней весной.
Где-то бродит, пытаюсь я верить, невидимый выбор мой.
Но с чего выбирать, когда некому выслушать пенье,
Когда слез даже нет в этом странном безвольном паденье?
Это странно, не спорю, но все же не знаете вы,
Как безудержно мерзнет душа на порогах зимы
В слишком страстных объятьях простого живого огня,
Освещая лишь суть, как назло, но а жизнь лишь храня.
Непонятно зачем, правда… Вроде как все еще будет.
Но когда же меня моя тень наконец-то разбудит?
Что ж мне делать с тем камнем из выжженных светочем слез…
Только вспахивать землю, сажать отраженья берез,
Чтоб летать между ними когда-нибудь в крохотном сне.
Почему не хочу? И о чем я? Решать тут не мне.