Люди боятся себя - застывают,
Души умершие с криком по кругу:
Кали-ли ка-ли-ли ве-ка-ли-уга,
Кружевом тонким годов Кали-юга.
Ветер дискантом фальшивым взлетает,
Падает басом на землю могучим.
Голос весны - крик грачей – не-БОГ-рая,
В грязных сугробах навозные кучи.
Белой одежды лохмотья срывая,
Солнце кружит, пробиваясь сквозь тучи.
И на деревьях голодные стаи -
Чёрными пятнами, громко орущие.
Голых скелетов кустов придорожных,
Вышедших стражников Белого света,
Тянутся-тянутся мили безкожных
Зимне-весенних дорог километры...
30.03.2016 г. © Ана Болик