Красота не давалась, но он всё же пытался,
Дотянуться рукой, набросав пару строчек,
Карандаш волновался , бумагу стирая,
Нанося души след, неразборчивый подчерк.
И он думал и верил - в жизни иное,
Захлестнуло добром, потянуло любовью
Раставаясь бесследно с холодной зимою,
Укрывая тепло, в плед проеденный молью.
Одинокий фонарь, зло скрипевший судьбою,
Свет болтался часами,время дико сбивая.
Закоптелостью труб, заплетавшийся в косы,
Дым тянулся на верх, в темноте умирая.
Мир попал на войну.Это было так просто,
Согревая озябшие пальцы свечою,
Он спешил, он писал, отгоняя дурное,
Белым светом души - адских бед полыньёю.
День вернулся к началу, земли или жизни.
Губы жаждали пить, говоря без изъяна.
Выпадавшим листком - стиля "Блоковской мысли"?
Уходящий от нас ,прошептал тихо: "Мама..".
2003.