Рваный почерк полета,-
В небе подранок летит...
И недосказано что- то
На половине пути.
На белоснежных перьях
Клюквою капельки. Кровь...
Взглядом окинув берег,
Птица взмывает вновь.
Но не судьба подняться,
Синь уже стыла, чужа.
Стало мне вдруг казаться -
Не птица убита, душа....