Да, да, привет, я повторю опять,
Стихи - мне лень, и я к тебе без спроса,
Привет, Дневник, наверно, скоро грозы,
Но март, конец, гонец апрельской прозы,
Где на кольце, в колодце, словно спать,
Алисой или дочерью мимозы,
Цветком, чихающим на всю мужскую рать.
И тополя, они готовят пух
И аллергию, в этом гороскопе,
Мне пишут, что я тоже, будто тополь,
Но дерево не полнится на слух,
Без вод, бегущих по корням на стопы.
Я - бархат в голос, извини за то,
Ведь не всегда я строгая до жути,
И хочется немного обмануться,
Забраться в старое, из сундука, манто,
В нем были молоды, упруги груди,
И нос, и щеки розовы, звено
Не слабое, - алло, алло, светло,
И люди, люди бродят в Галлевуде,
А я лежу, как полицай-бревно,
Или приятный, но немного студень,
В постель свою влюбленная давно.
Пока,
мне собираться,
Снова в люди
и на показ,
В дорогу помелом,
И говорящим языком добраться,
Пожарищем, которому отказ.