Столько прицелов глядят на тебя,
Что теряется смысл страха,
Средь тысяч убитых могу быть и я –
Не считает головы плаха
Вечный хозяин косы роковой
С плеча отправляет души,
Цикл закончен – все на убой
И в холодильник туши
А, те, кто остался, желудки набьют
Мясом вчера забитых,
А, завтра и сами пойдут под косу
И голодные будут сыты.