Чёртова дюжина бесполезного.
И в завещании написанном кровью,
Где были мечты о поисках прекрасного, вечного
Где каждая строка отзывалась болью.
Он, склонив голову писал об одном.
О том, как скоро он мир наш покинет.
Думал о том, где его дом.
И кто его после смерти-то примет.
И где-то, в мозгу, он себе сам отвечал,
Что нет смерти, есть перерождение.
Но голос второй к другому взывал.
Что, мол, это всё - ошибочное твоё суждение.
И после смерти, ты в ад попадёшь.
Ведь в рай дорога закрыта.
Ещё не долго тебе жить и конец, ты умрёшь.
Богом забытый и убитый бытом.
А в Питере снова жара....