Закат прогорел, дотлевает за многоэтажками,
И окна, вторя ему, загорелись жёлтым,
И, словно к костру погреться к нему подошёл ты -
Пока он горит, пока он горит - не страшно.
А на ресницах искры... Устало жмуришься.
Пинаешь остатки грязного талого снега,
Туман, растворяя его, понимается к небу;
Он долетит, ему можно, а ты не сунешься.
Разве что лифт, проглотив тебя, ввысь поднимется -
Лестница, люк, к закату становишься ближе
И к ветру, который дыханьем уверенно движет
Свои облака, их доставляя в гостиницы.
Гаснет закат, и окна за ним затухают,
И искры с ресниц летят на стемневшее небо.
А ты все стоишь, будто бы раньше тут не был.
Весна, должно быть, станется неплохая...