Моцарт смеётся: ни в чём недостатка нет,
Деньги - вторичны, важней, чтоб глаза горели...
"Как избалован он блеском своих побед..." -
Молча качает седой головой Сальери.
Моцарт поёт или слушает тишину,
Ловит форелей в хрустальных волнах апреля...
"Ты на коне, но я скоро тебя стряхну!" -
Злая усмешка уродует рот Сальери.
Моцарт выходит на сцену, как латник - в бой,
Птицей поёт клавесин и шальной свирелью.
"Где тот лукавый, что в сговор вступил с тобой?" -
До преисподней несётся вопрос Сальери.
Сцена пустует, безмолвствует клавесин.
Моцарт бессмертен, но как же мы постарели!..
"Господи, Боже, он мог бы мне быть как сын..."
Шепчет и плачет безумный старик Сальери.
31 марта 2016 г.
АнастасИЯ РОСтова