Я не люблю простое слово «было»…
Жизнь не прошла, она со мной, во мне.
Во мне течет по жилам кровь – уныло,
быть может, не легко, но все же не
останавливается, вырываясь
подчас из ранок, синяком горя,
в узлы свернувшись, болью упиваясь
и превращая ноги в якоря…
Я все ж иду по жизни – как умею.
Планирую свой каждый новый день,
Мне мало лишь прогулок по аллеям –
нет, прогоняю старческую лень.
Уже готовлюсь к лету.
Вот рассада
На подоконнике вовсю растет…
Да, дача, дети, внуки – вот что надо,
Вот что прерваться жизни не дает…