Б Е Г Л Е Ц
Тетрадь №35
-2770-
Вот новая тетрадь
и новая мечта
не врать, не врать
не подбирать слова
Вписаться в день,
вложиться в ночь
всю дребедень
отбросить прочь
И восходящею Луной
свет отражать…
Скрипи перо
передо мной
легла тетрадь.
*
Сухоцвет
в неброской склянке
на столе перед окном
словно в сказке
на полянке
распустился зимним днём
Сколок солнышка
спасибо
Ты да печь…
Зима, зима
сколь не злись
в избе красиво
разрумянилась весна.
*
В безумной,
варварской стране
мой голос ни во грош…
На диком поле,
целине,
не колосится рожь
Табун понурых лошадей
не диких, не ручных…
Свисают гривы меж ушей,
скрывая даль от них…
Час волка
гасит волчий скок
не ждёт беды табун
и мирно чмокнул сосунок
и взбрыкнул вдруг шалун
В безумной, варварской
судьбе
и жизнь то
не во грош
чего ты ждёшь
на целине
не колосится рожь.
*
Прислушаемся
к тиканью часов…
Ход времени
– игра воображенья,
редуты бесконечного сраженья,
фантазия безудержных умов…
Громоподобен маятника шаг…
Пружина вечности,
тебя то кто заводит
и кто хитрит
и стрелочки подводит,
копаясь в диком ворохе бумаг.
Забудем, друг,
о тиканье часов,
в потоке жизни весело резвяся
ни прошлое, ни будущее красят
мгновения под маятником снов.
*
Выбери восточное направление
Направленье выбирая,
в эту сторону греби…
Бурю страсти усмиряют
за кормою буруны.
Всё что вложено в движенье
оставляет пенный след
пузырьком пустым сомненья,
завихреньем мелких бед.
Выбирая направленье
на мгновение замри…
Есть мгновенья откровенья
как заря…
В зарю греби…
*
«А зори здесь тихие»
– помните ли
эти болотные тропы войны,
скальные груди
холодных озёр,
вечный покой
и бездушный простор…
Зори здесь тихие…
Что говорить…
Будем же помнить,
нельзя позабыть
тихие зори
и тропы войны
скальные груди
в экстазе любви.
*
Сыр бесплатный
в мышеловке?
Врут!
И платный тоже там…
Мы всегда
добычей лёгкой
будем нашим торгашам.
Чем бы те не торговали:
Хлебом,
солью,
молоком
властью,
совестью
и … нами …
– в мышеловке мы живём.
*
Инвектива Ксении Собчак
МКАДыши – заМКАДыши
кто чью кровушку сосёт?
Вклады или вкладыши
кто вас разберёт…
Витражи и миражи
избы в «Сельский час»,
по пылюге виражи,
серенький пейзаж.
Дегустация идёт
жизни напоказ
дождь окошечко сечёт
– вот и весь рассказ…
Две России,
Царь один
– видно занемог…
МКАДыш нынче господин,
а за МКАДом … Бог.
*
Футбол, футбол…
Ревут трибуны..
Набор стандартных
чувств и фраз…
Наш дикий предок:
Давят гунны…
У англо – саксов
свой намаз…
Смешались нации и расы
– Уже не крикнешь:
«Росс вперёд!»
«Спартак» и «Челси»…
Сборы кассы
– вот что теперь
Футбол ведёт.
*
Одно и то же…
Надоело…
Где слово
ёмкое как
Бог
Чтобы не жгло
и не болело,
и не тревожило бы ног…
Чтоб только
ласково шептало
– Ах, Бог суров, но справедлив…
И чтоб любовью прорастало
на золотых просторах
Нив.
-2771-
Заждалась?
Признайся скучно
по вечерам
в людской глуши,
когда вокруг нет ни души,
хотя посеяны все кучно…
Сосед к соседу не ходок,
нет прялок, песен, посиделок
ни ловких рук, ни быстрых ног
беззлобных шуток и проделок.
Коварный телевизор
– друг
и он же враг вечерних бдений
хотя и скрасит твой досуг,
не вырвет из тоски сомнений…
Соскучилась?
По голосам,
по голосу душевной муки,
уже не долги дни разлуки
Любовь идёт навстречу нам…
*
Клинок
годами на стене,
не тронутый безумьем,
пророческой усмешкой
висит
как чёрный рот,
пугающий беззубьем,
клыком единственным грозит.
Но что он может,
на гвозде повисший,
пока рука
не стиснет рукоять…
Так и висит,
улыбкою прокисшей,
но часа ждёт,
не уставая ждать.
*
Принцы ходят по земле,
принцы Золушек находят
кто их счастливо так
водит
по несчастливой судьбе.
Принцы ходят по земле
Отчего же не ходить то
вся земля для них корыто
– обеспечены вполне.
Принцы ходят по земле,
собирают всех в корзинку:
и брюнетку, и блондинку…
Много Золушек в стране…
*
Кто сам себя воспроизводит?
Один крестьянин
кто ж ещё
и мзду и лепту
в город вносит…
Так повелось давным-давно…
Сам Город
содержать не может
ни сам себя
ни свой приплод
и вымрет городской народ
коли селянин не поможет…
И разделение труда,
казавшееся панацеей,
обернулось вдруг Психеей
и искушениями зла.
*
В сетях любовных
был убит
в объятьях дружеских
задушен…
Когда-то никому не нужен
сегодня с нами Он
сидит
в осенних сенях листопада
слова ложатся грустно рядом
и молодая кровь кипит.
Глаза любви,
объятья друга
через века сюда пришли
мгновенья чудного подруга
и Рыцарь Истины и Тьмы.
*
Учись учиться…
Не смешно?
Учёба труд
и труд тяжёлый,
а не простое ремесло,
и новый день там
дважды новый.
Учись учится…
Лень – порок,
его осилит любопытство
не бойся подсмотреть в глазок
желанье знаний не бесстыдство.
Учись учится…
В чём секрет
запоминаний, пониманий
искусство постиженья знаний
и дар и звёздный твой билет.
*
По затонам
тонут баржи
проржавевшие без дела
ни матросов нет,
ни стражи
груды старого железа
По затонам…
Грустно, грустно…
Рыбачёк, кукан
не густо
на кукане окуньки,
краснопёрок огоньки…
В небе,
выбеленном зноем,
краснорыбица висит
уж завялилась,
в затоне
ветер глади теребит
и ладошкой бьёт по барже,
звук какой-то не живой…
Этой ночью я на страже
с милой спутницей Луной…
Так, без дела,
по привычке,
поброжу по бережку
старым баржам перекличку
проведу … и … спать пойду.
*
Если в доме гвоздь
не вбит
вроде б день пустой…
Да, вот, слово теребит
день-деньской
оторваться от стола
ну никак нельзя…
Оторвёшься
в тот же миг
пропадут слова…
Если гвозди растерял,
то пошарь рукой…
От стола на миг
привстал
– день уже не твой.
*
Мент
в публичный дом
нежданный,
нежеланный гость…
К чёрту всё…
На суд басманный
ноги врозь…
То ли фарсом повторенье,
то ль виток беды…
Мент
в бордель «Столпотворенье»
ангелом Судьбы.
*
Вставай боец…
Я не боец…
А кто же?
Я крестьянин…
Тогда тем более боец
вставай, вставай
заря трубит побудку
сто тысяч стрел
пронизывают лес…
………………………………..
Уже с полей
уходят волчьи тени
и утренней звезды уж не видать…
Отстань … пристал …
всю жизнь мечтаю
в лени,
потягиваясь, просто полежать
и ни о чём, и ни о ком
не думать,
ну разве что о Боге
и о том
кто б лень – мечту
как милость
мне подбросил
/подарочным
карающим мечом/.
«»
Порвалась звуковая нить
слова тональности теряют
хотели петь
теперь не знают
как бы хотя бы
прохрипеть…
Бывают странные стихи
на голос не ложатся
и так и этак подступи
нет
не хотят сдаваться
и в обороне так тверды
как будто их творец
не ты…
С тобою не желают знаться.
*
Лежу, лежу … не легче мне…
Кровавый стул,
песок в моче
– не для стихов слова…
Лежишь как будто на ноже
не докричишься до врача…
И дело тут не во враче…
В глуши России
врач один:
Господь – природы властелин…
А ты, доживший до седин,
тем и утешься, и молись,
и чтобы не болеть
трудись.
-2772-
За полдень лишь,
а уж темнеет
и тучи поглотили свет,
и в толще их
зима уж зреет,
и снег вобрал
весь белый цвет…
И скоро, скоро,
непорочный,
возляжет пышной пеленой
лишь кое-где
прошитый строчкой
нетерпеливою лисой.
*
Под Луною мир
Подлунный,
а под Солнцем
Белый…
Музыка бывает струнной,
а бывает смелой…
Просто так связал слова,
чтобы не пропали…
Глянь-ка, вон бежит слеза
по щеке по впалой…
То ли солнце слепит глаз,
то ли звук растрогал…
по деревне бродит джаз
за коровьим рогом.
*
Золотая антилопа
Нет, это не стихи,
это кошмар какой-то…
Пора бы автора
к позорному столбу…
Насильственно читать
его стихи ему
пока не закричит
«Довольно же, довольно!»
*
День второй
бесцельно и бездумно
пролёживаю старенький
диван
довольствуюсь судьбой,
устроился недурно
квадрат окна
янтарный ятаган …
… покойно всё…
День первый
был таким же…
Как первый
лишь особенно томил,
тянулся и никак не проходил
и скрашен был
лишь прелестью Минервы…
А впереди возможно
третий день
– все любят Троицу
и я не исключенье,
диван конечно выдержит
давленье…
А выдержу ли я
тоскующую лень?
*
Проверенные временем
довлеют
над нами формы
чистого стиха
и речи вольные немеют
во избежание греха
Тут формалисты всех мастей,
с цепи сорвавшимися псами,
так злобно клацают зубами,
что не до вольности…
Ей, ей…
А вольный стих
желает быть
в нём столько простоты и света…
Ах, как наивна вольность эта…
Без формы
очень трудно жить.
*
Ветер – кот
по крыше бродит
то крадётся, то топочет…
Слава Богу
жив мой дом,
мышь скребётся под углом,
из трубы идёт дымок,
вот бревно зачем-то «щёлк»
– нет, нет
это не бревно,
с рукомойника в ведро
звонко капнула вода…
Дом ожил … и мне пора.
*
Катастрофически стареем…
И в брежневские времена,
как в бездну,
катится страна
запасов прежних не имея,
давно отвыкнув от труда
и боевитости начала
уже и мышцы растеряла,
за подаянием рука
ладошку робко протянула…
По мне так
лучше бы уснула
и тихо канула в века…
И пусть
весёлых, косоглазых
поток затопит наш простор
и заслонит от орд кровавых
«стеной китайскою» забор.
*
Зачем приснилась мне
вода?
В ведре водоворот
и почему-то нету дна
и на ноги мне льёт…
Не помню «Сонник»…
Что к чему…
Но плохо, что вода…
А хорошо ли, что без дна…
Как вспомню,
расскажу…
*
Сам с собою говорю
и безмолвье слышу
да и голос узнаю
будто вслух произношу
что пишу и вижу…
Интонации кладу
кистью на бумагу
и мазками развожу
и живую влагу
собираю по словам
как туман по листьям
и прохладой по губам
дуновенье кисти…
*
Читая Волошина
Вот редкий случай…
Вечерок с тобою посижу
и Коктебель с его горой
на карте отыщу
и геометрию небес
и звёзд случайный рой
с твоих сонетов
опущу
на стол перед собой
Из чаши неба
в свой стакан
плесну морской воды
и породнится ураган
с вибрацией души.
*
Читая Аксёнова
Кто пишет «в стол»
тому безлика власть
куражиться над нею
можно всласть
и лишь себе
– смотри каков орёл,
но крылья обрубает
даже стол
и в синеву из ящика стола
не выбраться быть может
никогда.
Кто пишет «в стол»,
тому власть не страшна
«таинственная страсть»
в нём видоизменилась
скукожилась
иль вовсе износилась
безвременно утратив
письмена.
*
Когда, не зная чьё,
берёшь
накличешь ли беду?
Ведь не пожар…
Домой несёшь
дрова,
собрав в лесу…
Нашедший крест,
крест не берёт,
зачем ему чужой…
Нашедший клад
наоборот
тайком спешит домой
Ребёнку
– под ноги гляди –
твердят во все века…
Ну не споткнёшься,
но судьбы
не разглядишь тогда.
-2773-
Я за столом …
… сижу … стихи читаю…
А за окном
деревья в такт кивают
и ели хлопают
и требуют «на бис»
им новогодний
повторить каприз.
Каприз – сюрприз
весёлый снегопад…
Ах, белым шубкам
каждый будет рад…
И варежки, и шапочки
– наряд …
Каприз – сюрприз
весёлый маскарад.
……………………………………
Каприз – сюрприз
весёлый снегопад
в слепой ночи
слезами тысяч дат
спрессован мир
не видно в двух шагах
и всех накрыл
волной
невольный страх
и гибко прогибаясь до земли
под снегом
напружинились стволы
ни волчьих глаз, ни звёзд
ни дальнего огня…
Снега из слёз
рождаются всегда…
Снега из слёз…
Вы видели снега?
Так сколько ж слёз
скопилось за века
что каждый год
на нас, на нас, на нас
кружатся в вальсе
слёзы чьих-то глаз…
*
Патефонная пластинка
Войди, сядь рядом
… воплоти
собой мечту
и радость жизни…
Так нет же…
Как же мы капризны…
И. недостойные любви,
зачем-то тянемся друг к другу,
но, чуть почувствуем тепло,
отдёрнем руку
и легко
вновь разлетаемся по кругу…
На оборотной стороне
пытаемся лукавить взглядом,
навстречу пролетая рядом,
мгновенье проживём в огне.
*
У книжного прилавка
Читающий стихи
не обратит вниманье
на посвящение
пускай себе стоит…
Что выразить хотел
бесхитростным названьем
что хвалит, что корит
– читающий узрел?!.
Довольно и того,
что книжицу взял в руки
и полистал,
и беглый взгляд
на чём-то задержал…
Совпали мы,
кольнули прошлым муки…
Вздохнул, закрыл
и дальше пошагал.
«»
«Шагала»
все иметь желают…
О, Господи,
что нынче видим мы
такого,
что когда-то не могли…
А, вот теперь
и нас не понимают…
Мы пыжимся
и в лепке, и в мазке,
а уж в словах
кощунственно бесстыдны…
На поводке, накоротке
или свободно налегке
в эфире и в печати
мы безобидны?
Нет и да!
Обидна безобидная мазня,
сжимается шагреневая кожа,
уходят обозлённые друзья
и ухмыляется
встречающая рожа.
«»
Нет!
Не пишу стихов…
Стихи ведь ипостась…
А, я?
Я разговариваю с Вами…
До поэтических грехов ли
между нами
когда другие всласть
над ложными словами
играют в страсть
и тешатся мирами…
«»
И не звоню…
У всех свои заботы,
я в них не вписываюсь,
старый пустобрёх…
И «на троих» по рублику
с работы
уж не спешу,
давлю диванных блох
и больше не звоню…
Обиделся?
Ну что ты,
между нами
какие счёты могут быть,
осенние печали,
перелёты …
… и колокол
не устаёт звонить…
И медь крестом
на все четыре света
в проёмы звонницы
над зябями летит
и всё окрест
в парчу и прах одето…
Чего звонить,
коль колокол звонит.
«»
Он звонит…
Я недоступен…
Как-нибудь
в другой раз
сам
позвоню
и воду в ступе
потолку назло часам…
Ох, злорадствую напрасно,
для него что час, что два
и на вечность безучастно
смотрят белые глаза…
Что бы там не говорили,
что бы там не думал сам,
созвониться раз решили,
знать так нужно небесам…
Он звонит ли,
я звоню ли
– неустойчивая связь…
Чёрт бы с ней…
Ой, помянули
и теперь не Бог,
а Князь
по своим уже каналам
позвонит…
Что врать ему:
Недоступен…
Он ведь рядом,
да и я весь на виду.
*
Задержись на минутку,
уважь старика…
Зла не на шутку злодейка судьба,
тут придавила,
там припекла,
чёрною силой на грудь налегла…
Может развеешь
что кажется мне,
верой посеешь надежду в душе.
«»
Задержись на минутку
куда так спешить
видишь малютку
прелестный малыш
спутаны кудри
не мыта рука
но изнутри
родниками глаза
Ты задержись…
Не спеши, не спеши…
Может быть жизнь
станет частью души.
«»
Задержись на минутку…
Минутка пошла…
Прими не за шутку…
Зря тратишь слова,
давай-ка по делу,
по существу…
Не слишком ли смело
к нему пристаю…
Он в Президентах…
А я?
Кто же я?
Не в диссидентах
и не в друзьях…
Что за минуту успею сказать,
страшно до жути
как тут не солгать.
«»
Коварный раб
ещё не умер в нас
и льстим, и врём
всё кое как,
всё кувырком,
за нами глаз да глаз…
Как гасторбайтеры
по собственной земле
привычкою бредём по борозде,
как рейтеры безжалостны
и нам
добычей женщина,
домашний скарб и хлам,
мы сами собственность
законная страны
и в будущее смотрим
как рабы.
*
Я говорю
– Украден день…
На самом деле
вру
Спускается на нитях
лень
и я в её плену…
Лень – паучок не устаёт
и ткёт, и ткёт, и ткёт…
Кто в этот кокон попадёт
от лени не уйдёт
и обездвиженный отдаст
что дорого ему…
А лень?
Лень продолжает красть
у мира на виду.
-2774-
В бегущих строчках
по страницам
в словах застывших
на бумаге
осенних журавлей
станицы
весенних журавлей
ватаги…
Печали,
радости любви
все на развалах,
на ступенях
библиотечной тишины…
В её благословенной сени
не всякому дают приют…
Счастливчиков
не так уж много,
кому отказано с порога
те сами по себе живут.
*
Шутка К.С.
Придётся смириться,
пойти на поклон
светская львица
посудочный слон
Тени на этом лице
говорят
лавку слону
никогда не простят…
Светская львица
– навешен ярлык
на ягодицу…
Слоник притих…
*
Что там
за этой жуткой тьмой
и есть ли
Вовсе Негасимый?..
Нависли тучи над равниной
А свет…
Свет где-то за горой…
Грядой водораздел прочерчен…
Луна над Пуковой горой…
В урочище
/какое слово,
в нём демонически сурово
медвежий рык и волчий вой/,
в урочище темно и сыро
беспомощен и третий глаз,
хотя вот именно сейчас
здесь всё так дорого и мило.
*
Бардак и бордель
комсомольских слётов
От жути комсомола
до жгуче синих глаз
идея ли раскола
наотмашь, напоказ
разврат прикрытый словом
обобществлённых масс
«вперёд за комсомолом»
воскликнул педераст
и подхватили массы
штанин широкий мах…
Теперь в союзе классы
а над Союзом прах.
*
Гонимая
солнечным ветром
на запад, на запад,
на запад
по падям, по пядям
зимою и летом
тибетская жёлтая заводь
как будто дождём
моросящим
почти незаметно вдувалась
сквозь щёлочки
глазом косящим
циновкою расползалась…
И Русь
не сжималась пружиной,
а свейным песком покрывалась,
как старая крепость
руиной
над собственным телом
вздымалась.
*
Я зверею…
Время тонет
в бездне времени пустого…
Всплыло, воздуха глотнуло,
молит
слово, слово, слово…
Напрягаюсь, вспоминаю
– всё напрасно, всё впустую…
Вдруг набатом «Русь святую…»
круг спасательный
бросаю.
*
Что с языком:
мужик брутальный,
львы, львицы,
жигало, коты,
«ослы», «медведи» и «быки»…
Что с языком
– конец летальный
двойное назначенье слов
смесь «фени», «англов»
и «востоков»…
Язык плебеев и пророков
в глуши насмешливых лесов.
*
Читая Волошина
Невольные сравнения
Поэтов и Времён
рифмованная боль
по кругу мир обходит…
Мольбы, посулы,
ложь знамён
в огромном чане бродят…
И «разводящий»
край скребёт,
вот зачерпнул не глядя,
кто там подставил котелок
ему и знать не надо.
«»
Мир омолаживаясь
всё же
стареет, что не говори…
Морщины явственней
на роже,
на коже явственней рубцы
и постепенно иссякают
запасы недр
и щедрость вод…
Звезда любви испепеляет
свой первый плод.
«»
Когда ничто
не тяготит,
ты не расслаблен,
не безволен,
когда всем в общем-то
доволен,
тогда, известно,
Бес не спит.
Он обязательно нагадит,
сломает что-нибудь,
соврёт
кому-нибудь
что ты не тот,
кем представляешься
и ранит
того, кто
правдою живёт.
«»
Зиндан
– смотри какое слово…
Звучит по-русски
как звезда…
Но что же это?
Так … дыра,
колодец каменный,
со дна
и день, и ночь
одна звезда
видна
и манит,
и грозит сурово.
-2775-
Темень жуткая…
Опустим
всем известных
пару фраз,
но приличных,
как ни грустно,
я не знаю
paraphrase.
И поэтому про темень
на эмоциях молчу.
Рыжий есть у нас
как кремень
высекающий искру
заманил и обнадёжил:
как карманник обокрал,
рожу кислую скукожил
и по-аглицки слинял.
*
Пуля раз лишь
догоняет,
как оса
куснёт и всё…
Что там дальше
кто же знает…
Нет свидетельств
от Него,
ни посланцев, ни знамений…
Наши стяги тут не в счёт…
У подкошенных коленей
принимается зачёт.
*
До Столиц
от Коктебеля
долог путь
как с края света
даже если
скатерть стелют
кони резвы
и напета
не словами
только звуком
колокольчика
дорога…
Да
душевная тревога
села рядышком
с испугом.
До столиц
дотянут кони
и не сложит крылья
песня
лишь седок
листок уронит
на призыв
из поднебесья.
*
Бандиты – приставы
на службе у Кощея
безжалостные псы…
Сознание немеет,
когда клыками рвут
у нищего кусок,
согбенного
докручивают в рог…
Опричнина
– опора новой власти…
На вилы, топоры
намотанные страсти…
Народ вопит,
но всё чего-то ждёт…
Но
Бог молчит,
а поп привычно врёт…
*
Инвектива обозревателю Огонька
Дмитрию Губину на закрытый показ
Гордона к.ф. «Волчок»
Государство есть ли … нет
Что в нём мерзость,
что в нём благо…
Наша нищая отвага
терпит мерзость сотни лет.
Терпим мерзость
ищем благо
мысли тянутся, скрипят…
Если б знать чего хотят…
По извивам бродит брага…
Ни в проулочках души,
закоулках тайных мозга
нет ни ясности, ни лоска,
ни высот, ни чистоты…
Ни высот, ни чистоты…
В глубине лампадой вера
– неосознанная мера
и чистилище души.
«»
Петербуржцев
из Кремля!
День народного единства!
В чём един Народ,
в чём свинство?
Уж не в выборе ли дня…
Очень холодно и сыро…
Но, быть может,
справедливо:
ведь «панове»
и «француза»
тоже в слякоти по пузо
выметали из Кремля
ради праздничного дня.
Что тут злоба,
что тут глупость,
что за гранью баловства
для народа, для меня…
Вихрь несёт «волчок»
покуда
не снесёт на край стола…
*
Золушки и Галатеи,
и Горгоны и Персеи,
Воды Мира и Русалки,
и Бароны и Гадалки,
и Мальвины
и Пьеро и Буратины,
девы, девицы,
матроны
и карги,
и так персоны
– персонажи вечных драм,
водевилей лёгких дам,
продавщиц ночных фиалок
всё для Вас
и не в подарок,
а мольбой с колен,
с колен
о любви…
О, сладкий плен…
«»
Любовь рисую,
радугу беру…
Но, почему-то,
смешивая краски,
на холст кладу
безумие и тьму,
а так хотелось
радости и ласки…
Любовь рисую,
когда надо жить,
любить и нежить
эту жизнь в ладонях,
не прятаться в её
укромном лоне,
а плыть по радуге
и плыть … и плыть…
«»
Это марево тоски
как июльский зной
иссушает ручейки
и на водопой
зверь идёт к большой воде…
Мне куда идти?
Может быть
к большой беде,
там покой найти?
Может быть…
Но кто любви
глазоньки протрёт
и к постели милой
сны
с кофе принесёт…
«»
Вы не слышите стихи,
Вы их слушаете только
и не понимая толком
не откроете души
уголочек сокровенный
где надежды,
откровенья
и безумия любви…
Иной раз
впустить бы рады,
но, подумав, чего ради
чужака к своей груди
прижимать,
а там свои
и своим довольно тесно…
А чужак…
Забродит тесто
и поди определи
что в квашне…
Там на печи
пироги, мечты, стихи…
Или так … пустые дни.
-2776-
Ива – флюгер
мой приятель
приглашает на прогулку,
ветер ночью побуянил
и залез в собачью будку…
Так что утром
тихо, тихо
хоть и сыро, и прохладно…
Ночью приходилось лихо…
Ты где был…
Ну ладно, ладно…
Я не сетую,
претензий тоже нет…
Деревья … люди …
… мир картинный,
мир прелюдий,
мир окна с горшком гортензий…
Выходи, подышим
вместе
постоим над окоёмом
может быть на этом месте
Бог одарит вечным словом.
*
Всем надоел,
звоню, звоню…
Про себя могу сказать:
«Словно банный лист…»
Но пока
невозможно отодрать…
И волчком крутиться
броде б
ни к чему…
Как зуд унять?
Кипяточком не плеснуть ли
или, в пику, ледяной…
Не обходится без крика
мой назойливый постой…
Не в ладах с самим собою…
Треснул колокол … звонит
звук высокий или низкий
с хрипотцою,
вздорным визгом,
сам с собою говорит…
Сам с собою…
Или кто-то
дерзко дёрнул за язык…
Банный лист отлип с водою,
тут же колокол поник…
*
Колокола, колокола
Голоса земли и неба
В золотых колосьях хлеба
Побывала, побыла
Солнцеликая душа
И порывом ветра спета
Песня жизни
Но задета
Безответная струна…
Безответная ли звону,
не в ладу быть может
с тоном
или вовсе порвана
злой рукою та струна.
*
Любимому поэту
Что за разница меж нами…
Я уж больше не расту…
Встанем рядом
и с годами
станем вровень на юру…
Встанем вровень
и заботы
отойдут на задний план,
если даже были квоты,
прошлой жизни ураган
всё унёс…
Под светлым небом
постоим и попарим
и себя насытим хлебом
и водою напоим.
*
То ль пришелец,
то ль сиделец
– приживал
паршивец кот
/Обезумевший владелец
сам из дома «когти рвёт»/
хоть бы рыкнул,
нет
вопит, терзает слух…
Наше ухо не привыкло
слышать как
кричит петух,
надрывается кошара
и визжит дворовый пёс…
Мимо этого кошмара
пронеси Бог…
Не пронёс…
«»
Между прочим эта троица
кот, собака и петух
без зазрения пристроиться
может всюду…
Злобный дух
в ней коварно заслонился
гладкой шёрсткой и пером…
Кто бы тут же не влюбился…
Нараспашку двери в дом…
*
Читая Гончарова
Тот, кто
вечный сон безделья
не способен одолеть
и себя занять
хоть чтеньем
и часами не смотреть
в телевизор …
… думаешь: себя унизил…
Как понять?
Я сам такой…
На прокат лень или в лизинг:
Сон витает над тахтой,
круговой порукой мерит
всё, чем, кажется, дышу,
взор отсутствующий вперит
в телевизор … Я молчу.
*
Я давно не слышал
звуков…
Венский лес молчит…
Отогрелась где-то муха,
по избе жужжит,
что-то мне напоминает,
только всё не то,
по урочищу шныряет
ветер
– вот и всё…
Я давно не слышал звуков…
Молчаливый лось
чутким ухом ловит духов
– Что-то там стряслось?
Что стряслось:
Вот дышит ветер,
жухлая листва
под ногой шуршит…
Но вечер
прячет голоса…
Я давно не слышал
звуков…
И заря молчит…
Лишь, натянутая туго,
тетива дрожит,
вот-вот лопнет…
Этим звуком,
может быть в последний раз,
с глади поднятый в испуге,
лебедь скроется из глаз.
Я давно не слышал звуков,
даже муха не жужжит…
Луч нанизывает духов…
Венский лес молчит…
*
Очень хочется
тепла…
Не тепла и ласки,
а с поленницы дрова
тратить без опаски…
Благодарная,
теплом
печь бы отзывалась,
по углам не стыл бы дом,
баня распарялась,
наливалась духом трав,
каменным шипеньем…
Как отец был трижды прав,
не ленясь,
поленья
запасать на год вперёд,
сыновей заставить
– чей черёд, младой народ,
нынче возом править?
Очень хочется тепла…
И тепла, и ласки…
Что тут скажешь?
Тишина…
Огненные пляски…
*
Капричос
Мой последний день
Кому
выпадет заботой?
Мне хотелось бы
– зверью…
С ним какие счёты…
Нож в немеющей руке,
клык на страже жизни
– всё по-честному
и мне
на кровавой тризне
роль почётная:
Служить
вечности … и право,
коль не дрогну
заслужить
осиянье славой.
*
«Тот кто
вечный сон безделья…»
Вариант…
Кто
извечный сон безделья
одолеть не в состоянии,
не способен даже
к чтению
и смиренно на заклание
как в пучину
в телевизор,
тот унижен иль возвышен?
Как понять…
Я сам такой:
В телевизор взор пустой
упираю,
не пишу и не читаю…
В круговой поруке чувства,
мысли, силы
/вот искусство/
очарованно застыли
в паутине роковой.
*
Я хочу
в Небесном Царстве
не сидеть без дела…
Это время и пространство
вынуть из предела,
на Земле,
на этой грешной,
скатертью раскинуть,
сколько мудрых
безуспешно
там горбатят спину…
Повезёт ли мне,
не знаю,
так, как Прометею,
на удачу уповаю
и мечту лелею.
-2777-
Вдруг пришедшие слова
вдруг пропавшими
вдруг стали…
Что за память … чудеса,
а была покрепче стали…
Чёрте что
слова, слова
не соскучусь видно
с вами
словно в детстве небеса
проливаются дождями…
Капли все
одна к одной
лужи взбухли пузырями
и по мостовой ручьями
возвращаемся домой.
*
Откуда что
берётся
оттуда всё оттуда…
Вода откуда льётся
откуда ветер дует
разгул страстей откуда
и чувство материнства,
и зарожденье чуда,
и порожденья свинства…
Оттуда всё оттуда
откуда мысли стрелы
туда где царство блуда,
невинности пределы…
Оттуда всё оттуда
откуда свет нетленный,
свет истины и груди
кормилицы вселенной.
*
«Что сказал
и что услышал…»
На последнем
восклицанье
откровенье … и …
… страданье.
Не сказал
и не услышал
– тут на первом
ударенье
и страданье
в откровении
Тот вошёл
а этот вышел
в бесконечном
восхищении
от страданья
к откровенью…
Он сказал и я услышал!
*
Пара слов
– весь смысл Вселенной:
откровенье
и
страданье
место встреч
и расставаний
пара слов
во всей Вселенной…
Остальные
так … для связи
время препровожденья
как вино
сопровожденье для души
из князи в грязи.
*
Глаза на портретах
живее чем наши
и мысль откровенней
и чувства горячей
Глаза на портретах
живее и краше
словами воспетых
и музыки даже
живее глаза
на застывших портретах.
*
«Проснись и пой»
«Встань и иди»
– ещё какие есть
рецепты
для этой жизни
сумасшедшей
дни сочтены
встань и иди
проснись и пой
………………………………..
И просыпаюсь, вроде б,
рано
и отрываюсь от дивана…
Но
счастье слеплено не мной:
«Проснись и пой!»
*
Грузинский тост
Редеет лес
и звуки … звуки
о стены бьются
шторм, прибой
упорною, тупой волной
из прошлого вернулись
муки
и завладели головой
живой омытые водой
не потеряли память руки…
О, как давно
всё это было
казалось
уж возврата нет
и счастье глиняное
смыло
водоворотом бурных лет…
Но нет
прошедшее не глина
и между скал бежит вода
и в устье топит берега
осенней прихотью разлива.
*
У малых форм
и форм больших
у «низших»
и у «высших»
один геном
и алгоритм
и цель
– убрать всех лишних…
И индивидуум
лишь стандарт
единства
подтверждает
он Вида своего
солдат…
Солдат – он убивает…
И не на нём
вина лежит
и всё ему простится…
Ему не выбор предстоит
и не свобода снится…
Все эти россказни о том,
что есть свободный выбор
– всё болтовня…
Он обречён – убийца он
и раб, и вор … с пелён,
с пелён, с пелён, с пелён.
*
У спортсменов
раз в году
праздник Пьедестала
на бегу, иль на лету
на ступенях Слава
Звёздный час, счастливый миг…
Будни лупят в бубен
миг срывается на крик,
а медаль на гульден
Звёздный час, счастливый миг
Вечность давит плечи
под ногами горный пик
Млечный путь размечен.
*
Во мраке прошлого
лучом
сознанье наше бродит
хотя мы в прошлом
не при чём
оно в нас колобродит
Вот с будущим
куда сложней
мы в нём
уже сейчас
С мгновеньем будьте
понежней
и будет звёздный час.
-2778-
Какими почестями
Мир
встречает тихого солдата
без имени и без мандата
без права на кровавый пир
Он это всё себе присвоил
и узурпировал как власть…
Под спудом бушевала страсть
и он в себе её неволил…
Но
черный цвет и красный цвет
души и сердца
вдруг восстали
и зори в небе расплескали
его приход, его рассвет…
Солдат без имени
без стяга
одним лишь видом
сеял страх
и сколько полегло в полях
один лишь ветер…
Он – бродяга
считает кости и кропит
святой водой … и …
… сон хранит.
*
Подруга Жизнь,
тебя благодарю…
Одна всегда со мною рядом…
Не прячешься
по моргам и подвалам
и любишь то же,
что и я люблю.
«»
Подружка Жизнь
спасибо,
что втайне от меня
не проскользнула мимо
и даже берегла,
не раз меня спасала
дарила день и ночь
и даже награждала
медалью «Сын» и «Дочь»…
И чем тебе отвечу?
Заботой, как и ты…
Отдельно же за встречу
Порока и Любви
благодарю…
*
Умер Черномырдин
«Хотел как лучше,
вышло как всегда»
– прощальный залп
над красным гробом
и Патриарх
представил Богу
ново спечённого раба…
Хотел как лучше,
вышло как всегда.
*
О судьбах фермерства
в России:
Убит … убит …
… тот разорён,
а к этому залезли в дом,
а этим пригрозили…
Конечно же не
Путин сам
и не ручной Медведь
в наглянку рыщут по полям,
отыскивая медь,
и не они воруют скот
и топчут урожай
но им
с надеждой смотрят в рот
а там одно
«банзай»…
Бои без правил
не игра
и ставки высоки
ведь на кону лежит
Земля…
Блефуют игроки…
«»
Когда крестьянская страна
веками разрешить не может
простой вопрос
«Так чья ж Земля?»,
как вызревает колос…
Когда на тучные луга
стада несметные выходят
простой вопрос
«Так чья ж Земля?»
ответа не находит.
Когда по осени в садах
плоды деревья пригибают
и бочки
в винных погребах
по пробку заливают
в недоумении вопрос
всё тот же
«Чья Земля?»
Ответ обычный:
«Не дорос…
Поди проспись сперва…»
*
Рано …
… рано снегири
прилетели…
Что их гонит?
Помело зимы иль голод…
Если голод,
то и нам несдобровать,
покуражится над нами
и морозом, и снегами…
Не пришлось бы куковать
как прошедшею зимою
и с протянутой рукою
подаянье собирать.
*
«Борсалино»
Ален Делон и Бель Мандо
– сегодня это не кино,
так клоунада и не боле,
а романтические роли
героев прошлого
смешны
и до смешного не страшны
хотя стреляют, режут, бьют…
Но наши
фору им дадут
и самый жуткий их ужастик
в сравненье с нашим
детский праздник.
«»
Ностальгия, ностальгия…
Откровенно Вам скажу
– Я пишу про аллергию
на весь мир…
В себе ношу,
словно сыпь
в душе, по телу,
флаги, гербы, ордена,
марширующие сферы,
безутешная вдова…
Безутешная над Миром,
на руках дитя…
Ностальгия по кумирам
аллергия дня.
*
Надо строить, надо строить
Плотники в почёте
Что сегодня что-то стоит
завтра
в пересчёте
на текущий курс валют
может будет втрое…
Закажи себе салют
на раскопках Трои…
Надо строить, надо строить
Кто сказал
– в расчёте
всё когда-нибудь устроить
……………………………………………
В праведном полёте
красотою
славить Мир
колокольным звоном
созывать народ на пир
……………………………………………..
Погребальным стоном
там,
где правит Сатана
пахнет серой
и козлами
а по стенам чучелами
согнутая в рог душа…
Роль никчемных,
не тщеславных
раб да истопник
и сон разума
коварных
соблазнительниц нагих
заставляет встрепенуться
посмотреть на небеса…
Строить … строить
вдохновляет
колокольная краса.
*
Веня штаты раздувает
– вот поэта приобрёл…
А поэту что ж …
… читает
да косит на барский стол…
Шутка шутке рознь,
но в этой
Венин дух,
расчёт, каприз…
Что на сердце у поэта,
то не важно,
важен приз
блиц, экспромт
но так, чтоб Веня
мог почувствовать себя
именинником, пельменем,
украшением стола.
«»
Что я злюсь…
Ну, Веня … Веня …
Он такой уже как есть…
Из тюленины пельменем
мне его не съесть…
Жестковатый для беззубых,
для слюнявых жестковат,
он похож скорей на зубра:
взгляд тяжёл и туповат
и чащоба – не чащоба
напрямую, напролом
……………………………………………
Я попробовал,
но проба
вышла сломанным плечом.
Что я злюсь…
Ну, Веня … Веня …
Он такой уже как есть…
Жизнь прошла, ржавеет стремя…
Мне за ним
в седло не влезть…
-2779-
Странный лес
прозрачный, голый …
Золотой ковёр…
Полог ниткою суровой
стянут…
С этих пор
и пока снега не лягут
будет лес хранить
с голубым настоем влагу,
чистый свет ланит.
Странный лес…
Не прислониться,
нет тепла в стволах
и за шиворот струится
холодочком страх…
Всё колючее, сырое
звук теряется в ногах,
что-то темное и злое
прячется в кустах.
Странный лес…
И днём и ночью
сверху льётся тихий свет,
что-то связывает прочно
наши жизни
много лет…
И мой дом, и печь,
и сам я
– всё из леса…
Мой отец
так мечтал быть
Старым Бесом…
Вот Я стал им
наконец…
*
Сколько гения в народе…
Как ни странно – это так…
В мастерской ли, в огороде
Он везде мастак.
Я петух или кукушка
распалился не к добру,
не порадует подружка,
всё равно пою…
Венский лес
подхватит песню
понесёт ку-ку, ку-ку…
Боже мой,
как в мире тесно
когда я люблю…
Сколько гения в народе,
удивительно, но факт
и не напрягался вроде б,
может просто фарт…
*
Барселона, Барселона
Гауди, собор…
И для божьего престола
это перебор…
И простёр Владыка руку
– Новый Вавилон,
не пошёл тебе в науку
рухнувший амвон…
И пришлось Небесной Силе
силу применить,
поручил своей Севилле
разума лишить
Барселону, Барселону
Гауди, Собор…
Папа Римский
взял корону
положил в притвор.
*
Разговор с И.С.
как всегда бестолковый
Сторож должен быть
на страже,
настороже на посту,
ни разбоя чтоб,
ни кражи…
Даже кумушку-лису,
поджидая у подкопа,
на подходе прихватить,
в два притопа,
в три прихлопа
воротник добыть…
Сторож должен быть
на страже…
У берданки два ствола:
нету шубки лисьей краше,
краше нет хвоста.
«»
Пока жилы все
не вытянет
не спокойно на душе,
а не вытянет,
так в омут …
… и лежит на дне
Не подмоешь – не подступишь
тело и душа
как мездра прилипли к шкуре
илистого дна…
Дружно тычутся носами
рыбки – пескари,
лишь щекочут,
под ногами
струйкой пузыри…
Всплыл и лопнул,
всплыл и лопнул…
Все надежды вдрызг…
Надоело?!
Дверью хлопнул
– мир фонтаны брызг …
«»
Говорят
– в Париж …
… и можно,
даже нужно,
умереть,
чтобы ни на что,
уж точно,
больше не смотреть…
Так мне хочется
на руку
положить тебя
и на миг забыть разлуку
распахнуть объятья…
И неверными стихами
удержать ещё на миг
то, что было небесами,
промелькнувший лик…
А потом … Париж …
… что будет…
не посетую, ей-ей…
Образ твой
со мною будет
до скончания дней.
*
Предупреждают голоса
и недвусмысленно
и строго:
Зима, зима уж у порога,
в берлогу залезать пора…
И это правда,
что ж тянуть…
Уж даль прозрачна
голубая
парча дорогу выстилая
зовёт взглянуть
на волшебство,
на рукоделие Природы,
ветров шальное баловство,
Москвы-реки стальные воды
и проводить в обратный путь
чуть задержавшуюся стаю.
*
День веки приподнял
и тут же сном сомкнул…
Что мог успеть он
за мгновенье бденья?
Я только-только кисти
обмакнул,
а уж цвета
сменили настроенье.
И вот теперь
по памяти пишу,
кармин и охру не жалею,
ультрамарин и синий лак
кладу
на белый лист
и стыну, и немею…
И в чреве ночи
замирает кисть,
не споря,
слову
уступает сцену…
Спокойно всё переживает
Лист,
едва ль заметивший подмену…
*
Тухманову
Серьёзной музыке
нужны
злословием не тронутые
тексты
страницы светлые
трагической любви
и мысль
не искорёженная тестом
Слова
пролившиеся
вольно и легко
как водопад,
как звонкие пороги,
как по ветру скользящий
листопад,
как беглое перо,
как дальние дороги…
Серьёзной музыке
серьёзные слова,
не поученья
нудные и злые…
Такие, Господи,
чтобы кружилась голова
и просветлённые
из залов выходили.
Серьёзной Музыки Слова…
-2780-
Девочке по имени
Сибирь
Ты единственная
мне
плещешь радостью навстречу,
чиркнув грудкой по волне
……………………………………………….
И колышет ветер свечи…
На террасе стол … в углу
в венском кресле
я под пледом
и берёза лунным светом
заигралась на ветру.
Ты единственная
мне
открываешь даль надежды…
Где сама ты?
Где ж ты, где ж ты…
Может быть на Ангаре?
Может быть в тайге
зимовье…
Далеко … уже здоровье
не даёт крылатых сил…
Кресло, плед … и …
… юный пыл…
Ты прости меня Сибирь.
«»
Тухманову
Глаза как звёзды
в тёмном зале
на сцене
кресло, плед и я…
Как дивна музыка печали
как хороши стихи добра…
Неспешной чередой
картины
проходят строчками стихов
через священные руины
непокорённых городов
на восстановленные стены
на открывающие даль
крылатой звонницы напевы
на колокольную хрусталь
Глаза как звёзды
в тёмном зале…
Экран … и …
слайды вечных лет:
стихи и музыка печали
и к звездам тянущийся след.
«»
Когда
послушное законам
вращенье сфер
рождает звук,
кто подчиняется канонам,
тот избавляется от мук…
А кто вдохнёт
волшебной флейте
эфир вращающихся сфер
увидит на небесном шлейфе
как извиваясь Люцифер
рождённым при вращенье
звукам
подал сигнал
начать звучать
восторгом, нежностью, испугом
стонать, смеяться иль рыдать…
Тот,
бывший сам когда-то в сферах,
улавливает этот взмах
и пробуждает в лицемерах
и зависть тайную, и страх.
*
Ты была ведь
ой-ёй-ёй
лучезарна и красива…
Даже друг наш,
мерин сивый,
бил копытом пред тобой…
Посмеялись и довольно…
Сядем рядом, помолчим,
год за годом многослойно
жизнь сложилась стопкой:
блин
этот с маслом,
тот с икрою,
тот с селёдочкой под шнапс,
со сметаной …
… вот с золою
– неиспользованный шанс…
Не молчи,
не шмыгай носом,
вот платок
– возьми утрись…
Что теперь смотреть-то
косо,
посчитай блины – вся жизнь.
*
Берёзовой чернью
расписано небо
– холодная сталь
в кружева разодета
Сравненья, сравненья…
В сравнениях Мир
– этот в забвении,
– этот кумир…
Что будет завтра?
Пробьётся листва…
Взор
не пробьётся уже в небеса
Чернью берёзовой
в памяти стынет
неба клинок
но и это нас минет…
Память ещё не последний
приют
все из забвенья
на листьях всплывут.
*
Кто с детства ходит
под себя,
тому не страшен Мир,
придумать лучшего нельзя
– он сам себя взрастил
Возвёл тщеславия забор
зачем тут лишний глаз,
а чем наполнен этот двор
душа ведь не продаст
Нет! Странно всё-таки…
Судьба
в конце концов
одна
для тех
кто ходит под себя
и кто под всех готов.
*
Читая Олесю Николаеву
Ну кому нужны стихи…
Сам, бывает, почитаю,
но без всякой глубины,
мало что в них понимаю…
Вдруг зацепит
/редко правда/,
нет и ладно …
… иной раз,
словно доверяя тайну,
пробка вон и брызги в глаз…
Но такое
крайне редко,
чаще так
скользящий взгляд…
Вот бы мне
как дед и репка
взялся – нет пути назад.
*
Разрывается сознанье…
Вера?!
Вере веры нет
и примера в назиданье
я не вижу.
Дай совет,
дай ответ, великий Боже,
почему сгустилась тьма,
почему лоснятся рожи,
почему горит земля,
почему «рекорд Погоды»
добивает урожай,
кто, зачем обрушил воды
на голодный, нищий край…
Это всё
не наша ль глупость,
или глупость в тот же строй,
это всё
не наша ль трусость
перед звёздною судьбой?
Ты
великий, мудрый, добрый
Ты
коварный, хитрый, злой
Человек,
тебе подобный,
не справляется с бедой
и, прикованный к планете,
позволяет рвать себя…
Есть ли суд на Белом Свете
Выше Твоего Суда?!.
*
На карте найди
Абакан – Богучаны
тянется ниточка
в два ручейка…
Судьбы и судьбочки
– чёрные шпалы
легли поперёк…
Шивера … шивера…
Может когда-нибудь
вздрогнут колёса
лязгнет вагонною сцепкой
замок
и на морозе
застывшие слёзы
гулко помянет
гудок.
*
С улыбкою смотрю
на немощные мощи
с лукавой тенью
рвущиеся в бой…
Тень
молодой, красивою мечтой
выходит из священной рощи.
Неравный бой…
Конечно тень отступит,
а немощного сердце подведёт…
Тень на щите
и кто её осудит,
с улыбкой Аполлон
под сени отнесёт.
-2781-
«Меж тем как
изумлённый мир»
Я требую от вас
ничтожные потомки
обломкам корабля
всё памятью воздать…
Напомню: Вот вода,
вот берег
и у кромки
на бешенном скаку
остановил коня
Но на борт не успел…
Уж ветер гонит парус…
Навстречу вал
и тонет горизонт
Он не успел…
Он прохрипел лишь
«Каюсь…»
за что, зачем…
Окоп, гитара, фронт…
Он на борт не успел,
засыпанный в окопе,
обломком корабля
играется прибой
и кровью по стене
в набитом гарью дзоте
сползает стих
слабеющей рукой.
*
Не лезьте в петли,
господа,
не лезьте в петли…
Банкиров слёзы
и маржа
так славно спелись…
Процент,
одетый в камуфляж,
оптический прицел
и вот уже
очищен пляж
для новых, славных тел,
и вот уже
очищен дом,
припахана земля…
И колокол
по-ком … по-ком…
По Вам же,
господа…
*
Читая Волошина
Бесчинствует Поэт,
но не сошёл с ума,
бациллу буйства
ненароком…
и стал судьёй,
стал палачом,
пророком…
Верховный суд
пересмотрел дела
и все вернул
в шкафы веков
на полки…
А червь точильщик
взялся за своё…
И снова в новолунье
воют волки,
в морозном воздухе
кружится вороньё…
Бесчинствует Поэт
пророчеством в запале
и жертвенным огнём безумства
опалён…
Но тишина
в огромном, чёрном зале
на сцене столб, цепь на столбе
и Он…
«»
В гражданской лирике
Поэта вовсе нет
и вымученный текст
подогнан под каноны…
Расплющены века
тяжёлым грузом лет
тысячелетние законы
на каруселях
в колыбелях волн
и убаюкают и, вздрогнув,
вновь разбудят…
В нас Вечность спит,
мы кокон, мы полон
и знаем наперёд
Она же нас погубит.
*
На запахи любви
не падких
уважаю…
Какой-то стержень в них
достоинство и честь,
как пчёлы
мёд они не собирают…
Цветок любимый
в многотравье есть…
Но
не в петлице он
и поутру не вянет,
и аромат не курится над ним,
и нет шипов,
и руку он не ранит
того
кем сорван был
и кем любим.
*
По следам Гёте
Казалось в детстве
семьдесят – не дед,
а ветхий старец,
Богом пощажённый…
А оказалось,
Боже мой, влюблённый
/«едва увидевшему свет»/
Всё так, всё так
и как тут не схитрить,
не попытаться обмануть
Природу…
«Любви все возрасты…»
Да, если позабыть,
что налито вино,
а пьёте … воду.
*
Без напряженья
не прожить…
Поток не вынесет,
утопит…
Барахтаться и плыть
каких усилий стоит?
Но стоит же…
Тонуть какой резон…
И битого
молва уж оценила,
ему приписана
недюжинная сила
и даже Стикс
им будет покорён.
*
Аристофан,
где нынче «Всадник» твой?
Народ созрел для зрелища
и хлеба
и осы облепили очи неба,
и рой спускается
одной
кромешной мглой.
Аристофан,
ну, снизойди до нас…
Мы соплеменники
по радости и горю…
Есть разница
– не верим мы герою…
Герои наши только напоказ
Аристофан,
сорви стыдливый фарс…
Трагедий вечности
несокрушимы духи…
Пусть вместо Ос
назойливые мухи…
О, «Лазарь встань и выйди…»…
Пробил час…
*
Узнавание приятно,
что греха таить,
даже если и не внятно,
ведь могли забыть…
Ведь не друг и не знакомый,
так … пересеклись
по работе …
… в «Белом доме» …
… пошутила жизнь.
Пошутила, пошутила…
В памяти лицо,
а когда же это было
нам не всё ль равно.
*
Наши правители
смешны,
я сказал бы даже подлы
Гвоздя не зная как забить,
себе присваивают храмы
и золотые ризы – рамы,
мир обещают возлюбить…
Но,
приглядитесь к этим лицам:
их инквизиторский оскал
одутловатость
странно стал
похож на мордочку лисицы.
*
Оглядитесь …
… вопль … вопль …
... огляделись … жуть…
Не случаен ведь Чернобыль
– не случайна суть…
По обочинам, в откосах,
тысячами вёрст
дух Чернобыля в отбросах
и крапива в рост.
Оглядитесь,
вопли, вопли…
Мерзость душит глаз…
Многотысячный Чернобыль
– вдоль дорог коллапс.
*
Аккуратно выбирать
надо имена,
ненароком не попасть
мухой в тенёта,
чтобы лихо не будить,
не нажить врага…
Но трудно
осторожным быть,
когда страда
и косы дружно
вжиг да вжиг
по жизни
и река
из бесконечности в тот миг
где святят Имена.
-2782-
«Пуси-рай»
Не читаются памфлеты
крик истошный надоел
гологрудые пикеты
жадность душ
и жажда тел
На стихийных баррикадах
где гвардейцы
где Гаврош…
вот нудисты, нумизматы,
лезбиянки геям рады,
меломаны ни во грош
Царство ночи…
Труд в почёте…
Плата строго по труду
и удар заточки точен,
тьма сгущается к утру…
Не читаются памфлеты…
Песни ночи, песни дня
столько раз уж перепеты,
только эхо бродит зря.
«»
Как ломаются хребты
у кого, зачем
недотёпости Судьбы
иль чужой тотем
не сберёг, не уберёг
сам-то рассуди
платой или же в залог
падают бойцы.
Не читаются памфлеты…
Царедворцы и Цари
в балахоны разодеты
и хрустят хребты.
*
К чему эти жертвы…
Любовь не вернуть,
пусть погуляет
ещё с кем-нибудь…
Пусть погуляет,
так много сердец
кому не достался
счастливый венец.
Пусть погуляет
хотя б до утра
не вспоминает
– вернуться должна…
Вернуться к кому,
для чего и зачем?
Любовь, по всему,
достаётся не всем.
«»
Стихи не музыка
и чувства мало им,
им нужен
думающий зритель?
Ах, не смешите, аноним…
Мне не до смеха:
Покоритель
сердец и душ
пронизан звуком…
В нём слово
музыкой звучит
и образ музыку родит
в сраженьях радости и муки.
Да, стихотворная строка
не фраза вовсе…
Нет, не фраза…
Строка хотела б быть строга,
Душа же требует экстаза.
«»
Пропащая душа
Вы знаете что это…
Нет?
Это Я и Ты, и Ты, и Ты…
Упавшая звезда,
пропавшая комета
– свидетельства
погубленной души
Погубленной душе,
случается, не чужды
минуты радости,
минуты просветленья,
ей кажется, что вот оно
прощенье…
В мгновениях
безумства и любви
прощения, поверите ль,
не нужны.
Пропащая душа
в тенётах рабских лет
надежды свет
сменяется стенаньем
падучая звезда
оставила там след
полоскою холодного сиянья.
«»
Читая Волошина
Бубновая масть
цыганская страсть
и «Валет»
– молодой капитан…
И в который уж раз
ставит грозная власть
на азартные игры
капкан.
Но игра бы игрой
никогда б не была
если бы
не брала бы в полон,
не сводила с ума,
не терзала сердца
и в надежде на кон
мы не ставили жизнь
и закон.
«»
В нас не кровь
а дух цыганский
и свобода воздух наш
сабле вострой атаманской
дарит сердце свой кураж
Бьётся сердце – кровь гоняет
даль с холма
во все края
дух цыганский погоняет
черногривого коня
*
Полосы прокосов
марево, дурман
косари и косы
счастье и обман
грабли, бабы
копны
детвора, стога
в сене спать удобно
рядом небеса
звёзды, очи, косы
зарево, роса
полосы прокосов
божия страда.
*
Как спросить с себя
любимого,
чтоб сказать
– Ай, молодец!
Как понять что
что-то сдвинулось
– вот начало,
вот конец…
Не по кругу … не по кругу,
не держа себя за хвост
и не шаркая за плугом,
а всем телом во весь рост.
«»
Легковесные слова
не выбрасывают колос
и на зелень
как трава
будут скошены…
И Голос
Шёпот
Шорох
не спугнут
Нив полуденную дрёму
караваем не взойдут
не попотчуют Ерёму.
-2783-
«Когда б не смутное влеченье…»
Как прожить, не шевелясь,
но
без пролежней и смрада,
на шезлонге среди сада,
наслаждаясь всласть
дуновениями мысли
и мелодиями слов,
ощущеньем связи близкой
меж реалиями снов.
Как прожить,
душой не мучась,
спрятав совесть под замок,
и на осыпи на круче
не сломать дрожащих ног,
между ужасом и страхом,
прошлым, будущим
и тем
что бывает только
прахом
и ничем иным…
Ни чем…
«»
Спешу, спешу…
Нет!
Поспешаю…
Торопит срок,
а я не знаю
каким был
заданный урок.
Все назидания не впрок:
рассеян, ветрен и беспечен
учителями не отмечен
чертополох – смешной цветок.
«»
Одной напишешь
– все хотят
прошелестеть в веках
страницей,
не серым пятнышком
станицы
а откровенной строчкой…
Яд
словесных стрел
их не смущает,
щит самомненья отражает,
как будто бы не в них
летят
коварством пущенные стрелы
………………………………………………..
От Золушки до Королевы
одной напишешь – все хотят.
«»
Плисецкая, Толстой
– сплошь памятные даты
рождений и смертей
и нет порожних дней…
Пустой песок
и полные караты…
Кто знает что ценней?
Количество на качество
помножим
и на весы…
А стрелка лишь дрожит…
Какой подход
естественней и строже
преумножать
иль попросту … делить.
«»
Вы помните тот вечер
на веранде
оркестр военный
музыка и медь…
Заштатный городишка
где медведь
не только герб
на городском штандарте…
Вы помните тот вечер…
Помню я
нога легко скользила
по настилу
упруго прогибалася доска
и талия руке доверившись
парила.
Вы помните
заштатный городок
медь, музыка
и тишина такая,
что уплывает
звёздный потолок
и талия в руке горячей
тает.
«»
И выпал снег
Земля слегка укрыта
Лес побелён
И скоро Новый Год
Ель у крыльца
Крыльцо
Блестят умыто
Террасное окно
Как первый
Хрупкий лёд
Слова, слова
Работа мысли
Мышцы,
в пренебрежении
всё тело затекло,
Толпою на крыльцо
Размяться дружно вышли
И снегом растереть
Поблёкшее лицо.
*
«Добрый человек из Сезуана»
«Человек с бульвара капуцинок»
Ещё откуда…
Я человек из прошлого
во мне
двадцатый век
надёжно поселился
и свил гнездо
птенцы …
взрослеют быстро птицы…
Я человек из прошлого
К тому же
я Россиянин
и душой и телом
Жалею лишь
что плод был скороспелым
– взялся за гуж,
не говори «Не дюж».
Да, вот, не сдюжили…
…………………………………………
И коренник не тот
и пристяжные
в стороны рванули
и розвальни
в сугробах утонули
да и ямщик не ведал
что поёт.
«»
Покрова на Нерли
Покрова на крови
А у нас
на крови вся страна…
Почему же тогда
Византийцы пришли,
почему приняла их
душа
Почему, почему…
Этот вечный вопрос
к нам из прошлого
видимо взрос…
Колос Истины в нас
выпил жизни запас
только зёрен любви
не принёс.
*
Ещё один ненужный
День рожденья…
Куда торопимся,
как будто кто-то ждёт…
На небесах, поди,
столпотворенье
и каждый
что-нибудь жуёт.
…………………………………….
Куда спешим…
Чем плохо на Земле?
Задержимся
кого на сколько хватит…
А дни рожденья,
так по мне,
что в них плохого
если хвалят,
и даже льстят и врут
и небылицы сочиняют
и круговую наливают
и за здоровье пьют.
*
Лицо знакомое мелькнуло
иль показалось в суете
Любовь кольнула …
… и в толпе …
… нет, нет … не утонула.
Остался след…
………………………………………….
Не видно врат…
Остался шлейфом аромат…
То ль просто манит, то ль зовёт…
Куда, зачем…
Что там нас ждёт…
-2784-
На д. р. Вене
«И жить торопятся
и чувствовать спешат»
а вот смотри ж
до стольких лет дожили,
походка лёгкая
и руки не дрожат,
и, кажется, на всё
ещё достанет силы.
По русскому обычаю
нальём
и тост короткий
«Здравия желаем!»
мы за твои
семь с половиной
пьём…
В другой раз
остальное досчитаем…
«»
На д. р. Натали
Пишу, пишу, пишу…
Движение руки
и поцелуй воздушный
с не так уж давних пор
мне дарят
лёгкий свет,
спокойствие души,
и трепет
сердцу нужный,
и дружеский укор
перёд на много лет…
На много лет вперёд…
Я так Вам благодарен,
воздушный поцелуй
не смею возвратить…
Но, молча,
в свой черёд
собрал всё чем одарен
в словесный сабантуй
и нанизал на нить…
И Вам преподношу.
*
Моральный принцип
не устой
с устоями сложнее…
Приходит щёголь
на постой
а на посту немеет.
«»
Держи себя в руках…
Слова, слова, слова…
Где столько взять,
чтоб удержать
прорвавшие тебя…
Не проще ль
свору с поводка
спустить…
Ату, ату…
Восторг погони
искупить
и упустить лису.
«»
Прошедший век
Гигантами забит…
Песчинки негде притулиться
и без толку тут
злиться и бесится,
не ты один в том веке
позабыт.
Там многие бесследно
Адресаты
как в бездну канули
поди ищи-свищи
повсюду безымянные солдаты
хранители и пахари Земли…
Прошедший век
безумствами отмечен
как, впрочем, все
прошедшие века…
Наша вина иль Божия Рука?
Но главное, что
век наш скоротечен
и мы не отвечаем
за себя…
*
На правый бок всё
навалилось:
песочек в почке,
грыжа
и плечо…
А тут ещё
какое-то пятно
на правом подлокотье
воспалилось…
И всё бы ничего,
когда б не мнительность
стареющего духа
и в заморочках старческих
подруга
и вечности холодное лицо.
«»
Капричос – маски Нотр-Дам
уродливый формы бытия
обойщики несущие в дома
остатки не разобранного хлама
регалии безумства и побед
кровавые штандарты
побеждённых
/где нежность голубиная
влюблённых/
Капричос – слепки с наших бед.
«»
Мнятся рожи
по углам
то кошачьи,
то людские …
… краем глаза
вижу там
тени крадучись…
Живые
нет ли
кто их разберёт,
глаз прищуришь
исчезают
словно шорохи
стекают…
Угол всё в себя вберёт.
«»
О, как ничтожны
наши сроки
в сравненье с теми
что нас ждут…
К неравным бракам
все препоны
там сами по себе
падут
и каждый
обретёт там душу,
не повстречавшуюся здесь
………………………………………….
И, вот, впервые
я не трушу
мой дух принёс
благую весть.
*
Длинный стих…
Что в нём мусолить?
Мысли куцые в строку
и глубокие не стоит
токовать как на току…
Коротенько
всё по делу
«шаг вперёд и поворот»
Поплотней прижмитесь
к телу
«там где брошка,
там перёд»…
Всем хотелось бы
«как лучше»
получалось «как всегда»
……………………………………..
Длинный стих себя измучил,
а коротенький … тебя.
*
Мирову и Севе
Два дня рождения
на дню…
Просыпаюсь утром
рано,
ставлю рядом три стакана,
поллитровку достаю…
Как обычно
на закуску
на ухвате чугунок,
бочка квашенной капусты,
заготовленная впрок,
помидорчики, салаты
и солёный огурец…
Хоть для пира маловато,
на троих как раз…
Отец
мне говаривал когда-то:
«Что закуска? Суета…
Жизнь
товарищем богата …
… есть товарищ – есть Судьба!»
Два рождения на дню…
Три стакана выставляю,
наливаю, говорю
/про себя/:
Я Вас люблю … и …
не морщась, выпиваю,
и, обняв стаканы,
сплю…
-2785-
Ты любишь жизнь?
А кто её не любит…
А если поискать
вдруг сыщется такой…
Ну есть один…
Но Он тебя погубит,
уж больно злой.
*
Я тот, кто дверь
не запирает ,
ни щеколды, ни петлей,
плотней прикрою …
… поддувает….
Я жду гостей?
Да, нет…
В мою-то глухомань,
подумай сам …
… кого нужда погонит,
вот разве случай приведёт,
а так … снега, болота,
мошка с ума сведёт…
Поэтому я тот,
кто дверь не запирает.
*
Проблемы щёлкать на ходу,
не прилипая к стулу,
не доверяя мысль перу,
не морща лоб…
Кто всуе
способен просчитать
запасники судьбы,
эмиссии, дефолты
и банкротства,
выкидывать коленца на балу,
на полке спать
без всякого удобства,
тот
не способен
радостью дышать
и в заводи
над удочкой склониться
и терпеливо ждать,
к берёзе прислониться…
А прислонившись,
что почует он?
Движенье соков или же видений…
Скорей всего
Он не уловит стон
берёзовых поленниц превращений.
*
Это ж надо!
Сам себя ненавижу…
Что случилось?
Тело напрочь обленилось,
оторваться от стола
стоит мне
больших усилий…
День сменяет вечер синий,
без движения дела…
Чем забита голова?
Ну, хотя бы, чем-то
вечным…
Нет!
Неряшливо, беспечно
из дырявого кулька
просто сыплются слова
и без спроса, без усилий
заполняют вечер синий.
«»
Сам себя помяну
Не шучу с Судьбой
Как на духу
Говорю с собой…
Кто пытался врать
Тот наверняка
Натолкнулся на рать
Собственного «Я»
Сам себе судья
Осудить не смог
Но присяжных
Нельзя
Пускать на порог.
«»
Семейных тайн сокровищница
– склеп
ключи в потёмки подземелий
хранят альбомы поколений
и сгнившие колонны креп.
И чем рискнувший
насладится,
какое знание ему
в картонном, крашенном
гробу
во тьме грядущего
сгодится?
Между рождением и смертью
так трудно выбираем путь,
никто не хочет в круговерти
на знаки прошлого взглянуть.
Всем блажится своя дорога,
нужды нет под ноги смотреть…
Но
сверху кто-то смотрит строго
не хочет неучей жалеть.
*
Споём?!
Смеёшься… Для тебя…
Мои гнусавые напевы
не то, что любят слушать
девы…
Как там у Вас?
У нас зима…
Хожу по саду, теребя
приблуду – кошку по загривку,
она мне делает прививку
от столбняка,
меня везде сопровождает,
участвует во всех делах
своё влияние
в стихах
когтистой лапой утверждает…
Но что-то я всё о себе…
Как Вы? Здоровы, веселы…
Как куры?
Несутся?
Для моей натуры
коровы больше по душе…
Заметьте, с Вами я не спорю,
даже стихами не неволю,
не приглашаю Вас к себе…
Передо мною на листе
Ваш профиль… Этого вполне
достаточно… Споём!?
«»
Нет, не споём…
Давай станцуем!
За наши долгие года
не танцевали никогда…
Опять смешно?.. Ах, негодуем!
Меняем тему…
Что у Вас?
У нас зима на смену лету…
«Мороз и солнце»…
Пушкин прав…
Чудесный день, хрустит дорога,
поля присыпаны немного…
Мужик показывает нрав:
Ко мне на двор
«мустанга» ставит,
на лыжи сам … и … посылает
легавых свору … и … ружья
слышна далёкая пальба.
А Вы?
Что Вам ночная тень
из прошлых лет наговорила,
что утром солнце подарило,
округ двора кустов плетень
ночная фея
побелила?..
О чём повизгивает пёс,
скрипит ли лестница под крышу…
…………………………………………………………
До Ваших дум
я не дорос,
но в образе Вас часто вижу…
На поле белого листа
единым росчерком пера
ловлю летучие мгновенья
и стопкою на сохраненье…
Со временем из глубины
всплывают юные черты…
Так мы
споём или станцуем?
«»
Вся моя лирика
в тебе…
Всё остальное – размышленья.
Невесть чем вызвано волненье,
но на лирической волне
одну тебя воспоминаю…
А почему так, сам не знаю…
Все остальные чужды мне.
При виде их не замираю
и не смотрю уныло вслед,
из детских лет не вызываю
окошка желтоватый свет
и тень на белой занавеске…
……………………………………………...
И так не разделяет даль
всего лишь в шаг
вложив печаль
Тассилии наскальной фрески.
*
Воля как свобода
воля как тюрьма
степи, небосводы,
кандалы, корма,
чёрная пучина,
дождь сечёт лицо
– славная кончина
сделал шаг … и всё…
Полыхают степи,
клубы в небеса,
подпирают крепи
веру в чудеса…
Своды и подкопы
под стеной тюрьмы,
на путях свободы
воля и рабы.
*
Иной раз
легко и вольно
и не чуешь груза лет
вот присел и встал
– не больно
нет изжоги от конфет…
Так ли ладно всё
у Вас
тут нахапал,
там нахапал…
Как-то всё легко
нахрапом
совесть-то не ватерпас.
Иной раз
легко и вольно,
угрызения в душе
мелкой рябью…
Вы довольны…
Остальное мне…
*
Чую в рифмах
шуры-муры
то игривы, то угрюмы,
то не в лад и невпопад,
то фейерверки и парад…
Как бы мыслям
не хотелось
не для них
те песни пелись,
нет для мыслей
точных слов
и рифмованных стихов.
*
Вене
Есть генератор частоты
в электротехнике…
А, Ты?!
Ты генератор суеты
об этом я тебе в связи
с твоей затеей говорю
– перевернуть вверх дном
в раю
мой устоявшийся уклад…
Не зря в народе говорят
в границах заданных живи
и криком
лихо не буди…
Чертей помянешь
– тут как тут
кострище ада в рай несут.
*
Сон разума и чувств
Ты пострашнее смерти…
Каких чудовищ не рождает тьма?
И где-то в Космосе есть
страшная тюрьма
и храм безумств
и там пируют черти…
А Я всего лишь
жалкое дитя
невинности и грубого разврата
сна разума и чувств…
Не суждено возврата
к истокам дня
тропой ночных безумств.
*
Послание в Ниццу
Мадам, купите деревушку…
Не будьте дурою, мадам…
Собаки, кошки – вот игрушки,
а деревушка – вечный хлам…
Вы любите ж копаться в хламе?
Ах, нет, не любите …
… тогда,
мадам, не тратьте деньги зря
и не ищите душу в храме…
………………………………………………
Собаки, кошки вам друзья,
ведь Вы, мадам, сама – свинья.
*
Два сына – это хорошо…
А две невестки – это много…
Они порой, добрее Бога,
мне дарят разное зверьё:
собачек, кошек,
им ненужных,
подержат, надоест …
… ко мне
всё от души…
Но
так натужно
и так тоскливо при луне
средь братьев меньших…
Одиноко,
а сыновья всегда далёко,
душа их не лежит к земле…
Их не корю, себе пеняю…
Сам был таким, чего уж тут…
Невесток с грустью провожаю…
Невестки внуков берегут.
-2786-
Мир любуется собой
Сосны замерли в лучах
и не шелохнуться даже
словно граждане на пляже
позабыли о трудах…
Всё вальяжно и спокойно
и прозрачно, и пристойно…
Только ворон «Кар» да «Кар»
Принял солнце за пожар…
Солнце впрямь пожаром слепит
Океан воздушный светел
и пожарник голубой
заливает лес водой…
Мир любуется собой…
*
По случаю пожара
в «Хромой лошади»
и не только…
Последнее слово…
Последнее слово…
Каким оно будет?
«Прости…»
Зависит ли это
от времени года,
погоды и дома,
от вечной любви?
Каким оно будет
последнее слово
стекло помутнеет,
погаснет свеча,
а может быть
лес колыхнётся от стона,
а может быть вдруг
содрогнётся страна?!
Навряд ли, навряд ли…
Где взять столько силы…
А немощный
вряд ли угоден судьбе…
Последнее слово
на синие нивы
дыханьем стихов
посылаю Тебе:
«Прости!»
*
Газ и нефть
– посланцы Мира…
Перекрой трубу – война
в лучшем случае,
а в худшем
сами знаете
– «труба».
Позовёт труба на сечу
кто тут вдоль,
кто поперёк…
И успеет ли
Предтеча
белый выкинуть
платок.
*
Пощади, пощади…
Отпусти Христа ради,
в душу мне не клади
куль запыленной клади…
Сон сознания – сон…
Это сон … и всего лишь…
Но откуда-то звон…
Поневоле неволишь
этот звон в голове
день за днём,
год за годом…
От него не в себе
прорастаёшь уродом
*
Д. Артемьев
Подумаем о вечном,
Господа…
Кто сеет хлеб,
кто сеет ноты
на белые листы,
на чёрные поля
под небесами всходы
и всё пространство
заполняет звук
и дух свободно
плавает над нами…
Так Вечности
стекают с наших рук
поющими зелёными
полями.
«»
Заполним звуками
просторы
и стаями пошлём слова,
сорвём берёзовые шторы
раздвинем полунебеса
как купола обсерваторий…
Что там? Смотрите…
Бог ты мой,
балконы всех консерваторий
забиты пёстрою толпой…
Собрание эпох, народов
и вечных звуков, вечных слов,
в ареопаге сонм Богов…
Слетелись все на
Зов Свободы…
Любви свободы – вечный зов.
*
Артист…
Какая сила лжи
и искренность вранья
под кожей спрятаны черты
бездушия и зла…
Под кожей спрятан
лицедей:
политик, бизнесмен,
вампир,
калечащий людей
в руках судьи безмен…
И сколько
в сетку на крючке
понапихали душ,
чтоб стрелка встала на нуле…
Поверь… Солидный куш.
Артист…
Народ разинув рот,
дыханье затаив
следит
безудержный полёт
Валькирий и Лилит.
«»
Одна судьба у всех
Поэтов
/великих, малых,
мелюзги/
пытаться вычерпать сонетом
всю темень зги,
по капле
процедить на клире,
на многослойных
фильтрах лжи,
и колдовской напиток
лире
для песен счастья
поднести.
«»
Риме Казаковой
Известна жертвенность
Поэта
не героическая … нет
а повседневная
как эта
как колыбельная
как свет
над той избушкой
под Рязанью
сродни плетенью
иль вязанью
что тянется без счёта лет…
Так из души своей
поэт
клубок наматывает пряжи
и терпеливо строчки вяжет
и смотрит чистоту
на свет.
*
Клесты и поползни
в осинах
вверх – вниз
чуть слышно шебаршат…
Насторожённый
ловит взгляд
их суету
её причину
и не находит…
Кошка в доме,
следов вертлявой ласки
нет,
не заслоняет ястреб свет,
один я на тропе
и синий
в глубинах серого
просвет.
*
Вы видели табун
когда Он
волчьим скоком
по грудь в тумане
вдоль реки летит…
А ты чудак – рыбак
и одиноко
под ивовым кустом
пустой крючок висит…
Покой и вихрь
в одном мгновенье мира
в одной душе
как это совместить…
А сколько слов
потребуется лире
покой и вихрь
одной строкою сшить.
«»
Вот ласточка
мелькнёт быстрее света
и на мгновение
замрёт чертою след…
Заполнено пространство
без ответа…
Глухой, подслеповатый
дед
на лавке у ворот
закатом осиянный
не думает о тайнах
естества
и вкусен для него
кисель овсяный
и хата почерневшая
светла.
«»
Как много
образованных и умных,
перелиставших
тысячи страниц,
как мало непредвзятых
и разумных
в естественном полёте
божьих птиц…
Всех языков и дум
столпотворенье
чей клёкот
только переводы слов
распластанных
листом предназначенья
вокруг тебя теснящихся
Богов.
Конец тридцать пятой тетради.