Б Е Г Л Е Ц
Тетрадь №38
-2821-
Читая Блока
«Пока закат румян»
и не проснулись Боги
над собственной душой
не грех и пошутить…
На выбор предложить
землянку иль чертоги,
постели рухлядью
иль облаком … стелить.
Что выберет Душа?
О, я почти уверен,
землянка
ей придётся по душе
и, значит, мне
придётся в этой вере
у очага ютиться
на Земле.
*
Горбачёву
(в поддержку)
Как-то странно…
Слёзы, слёзы
взгляд туманят…
Чья вина?
Я не слушаю прогнозы,
Мне погода не важна…
Не погода – непогода
не прогнозов
дождь и снег…
Я взираю на урода
и ищу: Где человек?
Сквозь туманы
контур вижу,
солнце светит
– штрих рябит…
Что-то странное всё ближе,
вот уж рядышком стоит…
Но
тепла не ощущаю,
мокрый, скользкий,
мерзкий тип…
Снова слёзы набегают
и бессилие томит.
*
Зло прощаю?
Ну уж нет!
Дай им волю,
всё порушат
и зальют слезами свет,
даже стон
и тот задушат.
Не прощаю зло…
Не мщу?
Да, не мщу, но не прощаю
и в пути
всегда ищу
тех, кому не доверяю…
Чтоб случайного врага
не оставить за спиною,
не пригреть у очага,
посчитав своей роднёю.
*
«Блажен, кто смолоду
был молод…»
Ты счастлив?
Утолив свой голод
пока был молод
дерзок, смел
и получил всё,
что хотел
без суеты головоломок.
Ты счастлив…
Всё теперь тебе
покорно служит
и внимает…
Но дворня
так тебя не знает
как те,
кто был с тобой
тогда,
когда не разбирал дороги,
ломал свои – чужие ноги,
крушил,
не ведал ни стыда,
ни жалости, ни состраданья…
Теперь другой у основанья
тобой замышленного
зла.
*
Т.в. «Разрушение Иерусалима»
(крестоносцы и Алладин)
Да,
лицом к лицу,
известно,
черт почти не разглядеть…
Улетающие в вечность,
обретают в вечном
честь…
Ароматы
древней пыли,
былей, мифов и легенд
словно души древних
плыли
оставляя душный след
удушающих объятий
не прощённого греха
в руки святых …
… в руки сватьи
обнажённого стыда.
Что предложим Мы
потомкам?
Аромат каких полей…
По каким проходим
кромкам,
спотыкаясь на обломках
дел свершённых и идей…
Но,
лицом к лицу,
все знают,
не увидишь черт лица…
Те, что в вечность улетают,
не толпятся у крыльца.
«»
Церковь
против
погребального костра
Говорят
душа не любит
погребального костра,
будто пламя её губит…
Что же есть тогда
Душа?
Не она ль
огонь священный,
полыхающий в груди,
не она ли воплощенье
самой пламенной мечты…
Нет!
Душе костёр
не страшен…
Вместе с пламенем костра
поднимется над пашней,
освещает небеса.
«»
Как мальчишка
увлекаюсь
духом рыцарских времён
и … стараюсь
быть достойным их знамён…
Честь и Вера… Честь и Вера…
Твёрдость духа, крепость мышц…
Пусть былинные примеры
из томов
которым мышь
пообгрызла переплёты,
замирает всё во мне,
не прельщают самолёты,
мне бы в битву на коне.
*
Я назвал щеночка
Женькой…
Ну, конечно же, схитрил,
просто кличкою прикрыл
грех давнишний…
По ступенькам,
поднимаясь по годам,
не забыл я
рыжей Женьки…
Целовал и миловал…
Милый образ…
Тайны ночи…
Россыпь звёздная чудес..
Как же дивны были очи…
Бес попутал … мир исчез…
Всё вернулось в русло жизни,
слёзы высушил поток
и всё реже душат мысли…
Только радует щенок.
*
Читая Цветаеву
Я верю в свет
не потому что вижу,
а потому лишь,
что живу во тьме…
В лицо мне сыростью
февраль последний дышит,
промозглость марта
селится во мне…
Мой личный друг … и …
… враг
– семь бед в одном флаконе,
все фетиши
всех праздников труда
на самосвал в овраг,
туда же и Фальконе
и красный стяг,
и красная икра…
Я верю в свет,
во тьме светлее вера
и незачем
притворствовать душой,
и звёздный мой билет
– распахнутые двери
как свет и мрак
разделены зарёй.
«»
Его любила…
От меня
детей рожала не похожих…
А я искал среди прохожих
черты противного лица.
И воровал, и воровал
чужие замыслы и мысли,
чужих детей качал,
качал,
но их в душе
своими числил…
И врал, и врал…
Но в горне всё
моё враньё перекалялось…
Я заново всё нагревал
… и что-то даже получалось.
*
Умерла Анни Жирардо
Акварели, акварели
так и тянется душа
к этой странной колыбели
беглого карандаша…
Сквозь прозрачные вуали
невесомых облаков
синевою манят дали
убегающих холмов
и теряется дорога
меж увалов
и старик
раскорячился треногой…
Дали манят,
Он … стоит.
-2822-
Мы многого не понимали,
что в нас естественно
жило,
но эти фишки управляли
всем нашим бытиём…
Взросло
совсем другое поколенье…
Условно можно бы назвать
всё «Безотцовщиной»,
плевать
ему на нас,
на все сомненья,
что мы
стремились разрешать…
Ему неведомы доспехи
и слава рыцарей…
Гобсек…
Скупого рыцаря утехи…
О, жалкий век!
Ещё печальней смена будет…
Она разграбит сундуки
и промотает в скуке буден
доспехи, кубки и … рубли.
«»
Кто поверил
даже понарошку
в рыцарские доблести
свои,
на кривую не свернёт дорожку…
Меч не шпага,
рубит напрямки.
Были времена
и обещанье
значило
как клятва на крови,
даже через страхи
и страданья
выполнялось
данное в тиши.
Будущие рыцари
Вселенной,
Я вас вижу…
Завершая путь,
я пытаюсь,
суетный и тленный,
за края надежды
заглянуть.
*
Письмо чужое прочитал
и понял … тайн
чужих не трогай…
Их в мире мало или много
– всё это не твоя печаль…
Да, не твоя,
пока тебе
конверт
сам автор не откроет
и этим жестом удостоит
доверием к своей судьбе.
Или прочтёт сам адресат,
не убоясь стыда и гнева…
Но знай
теперь ты вроде чрева
и будешь трижды
виноват.
*
По поводу переименованию
милиции в полицию
И смешно
и плакать хочется,
и надеешься и ждёшь…
И не верится: По площади
не бежит волною дрожь
страха, ненависти, боли,
не рассеяна толпа,
и не скалят зубы кони,
и не слышно сапога…
Вольно льются речи…
Речи
вольных мыслей и надежд
и желанны наши встречи
в мире сброшенных одежд…
Самбо … самбо,
блёстки, перья
чувств разгул … разгул страстей…
Я надеюсь, даже верю,
в карнавальных королей…
Я надеюсь без оглядки…
Но,
как только оглянусь,
вижу: Маски, игры в прятки
и невидимых боюсь.
*
Буддийские храмы
Все оттенки чувств
и мыслей
в лёгком сдвиге, дуновении,
положении ног и рук…
Вдоль стены передвиженье
как скольжение по склону
но всё время поднимаясь
до последнего поклона.
Что-то есть в глухом молчанье
всех отшельников – монахов
в стенах келий, сводов храмов
– удручающее знанье.
*
Моим женщинам
Р. Ф.
Подари себе сон
золотые пески
и шуршание волн
и рыбачьи буйки
от горячего солнца
пахучую тень
и то глуше, то звонче
катящийся день
Подари себе сон
и поющий песок
и серебряных волн
золотой поясок
и ладонь …
… и ладонь на плече
подари
и тепло, и огонь
накатившей любви…
Подари, подари…
Красок не пожалей…
Всё что было в ночи
без сомненья испей.
«»
А. Л.
Подари себе сон
о заботах забудь
то ли дождь, то ли звон
провожают нас в путь…
Рёв мотора и ветер
жизнь легка и светла
опускается вечер
воскресает звезда.
Подари себе сон
загляни за судьбу
незабытых имён…
Кто ушёл на звезду?
Из оставшихся кто
грудь подставит ветрам
рёв моторов легко
дарит радости нам
Подари себе сон
и облегчится грудь
раскрываясь
бутон
открывает нам суть
и земной красоты
и мужающих грёз
и ложатся мечты
на росу наших слёз.
«»
И. Р.
Подари себе сон…
Пляшет тень на стене
за окном перезвон
бубенцов на луне
и огонь … и огонь
по плечам, по груди
и невинности бронь
отражает лучи…
Подари себе сон
отгони прочь испуг
погрузись в перезвон
отступает недуг
и плывут купола
и озёрная гладь
обняла облака
принесла благодать.
Подари себе сон
помянуть не забудь
незабытых имён
и облегчится грудь
и во сне не слеза
а улыбка любви
упадёт на уста
и порадует сны.
«»
Г. Т.
Подари себе сон…
Глухомани тайги
и Караболы звон
и тайменей шлепки
и горячего солнца
сочащийся сок
и то глуше, то звонче
Ангарский поток
Подари себе сон
из росистой травы
и сверкающий сонм
вкруг Полярной звезды
и щемящее чувство:
а что, если вдруг…
… и ладони до хруста
уходят в испуг.
Подари себе сон
отпусти свою боль
шум реликтовых крон
неизменный пароль…
Пусть гуляет волна
вдоль крутых берегов
не до сна … не до сна
в ночь нахлынувших
снов.
«»
С. Р.-Т.
Начало марта
дарит свет…
Свет лезет во все щели,
ни в чём ему преграды нет
глаза аж осовели…
Уставший мозг
зашторил сон
доверься и усни
капели звонкий перезвон
навалерьянит сны.
Ты подари себе во сне
и детские улыбки
и чёрный мякиш в молоке
и воздух жарко – зыбкий
Ты подари себе себя
и не старей с годами
сны – это наши небеса
они всегда над нами.
Ты подари себе свой сон
навей попутными мечтами
и Благовеста перезвон
подхватит белыми крылами
и понесёт над суетой
над пустотой привычных «надо»
над душной пылью столбовой
под сени солнечного града.
«»
Н. Т.
Подари себе сон
попроси у судьбы
благовест – перезвон
над причалом мечты…
Уходи, уходи
отрываясь во сне
от причала судьбы
доверяясь себе.
Подари себе сон
в изголовье сложи
всё что будет потом
а в ногах – позади.
Но ещё
хоть во сне
ну хотя бы чуть-чуть
на заре … на заре
в своём детстве побудь.
«»
Т. Р.
Подари себе сон
и не хмурься во сне
не слезу и не стон
в изголовье тебе
положила судьба
выбирая твой путь
а небес голоса…
Подари себе сон…
Покачай малыша
запах свежих пелён
– замирает душа…
Но тревога не та
и не тягостен сон
и улыбка светла
и малиновый звон
убегающих в даль
бесконечности
дней
и светлее печаль
и судьба уж милей.
«»
Н. Ш.
Подари себе сон
поверни время вспять
у старинных часов
перезвон…
Что считать…
Вот солдат, вот перрон,
вот невеста, вот мать…
перезвон, перезвон
так колёсам стучать…
Подари себе сон
и не спорь, не кори
ни себя, ни перрон,
ни постылые дни…
Ускользающий миг
разрывающий круг,
с губ сорвавшийся крик
расставание рук…
Подари себе сон
отними у судьбы
онемевший перрон
и сначала начни
этот день, этот миг,
не рыдай, не кричи
ускользающий лик
у судьбы отними.
-2823-
Что за профессия
Артист…
Чужая жизнь, чужие мысли…
Свои лишь чувства…
В гуще жизни
обычный, серенький
статист.
Что за профессия – артист:
фигляр, философ лицедейства,
холоп оваций
и злодейства,
коньячных марочных паров
и бенефисов, и пиров.
Но щепетилен…
Он – «народный»
добыл звезду,
снискал любовь…
А если даже
просто модный,
то чем модней,
тем жарче кровь…
И всё вокруг пустой забавы…
Приемля пряники и плеть,
в декоративные дубравы
войти под сень … и умереть.
«»
Мужики дерьмо…
И редкий
удостоился креста
жизнь бессмысленно
пуста
как нутро у чёрной редьки.
Мужики!
Смотреть смешно…
Где мужи – первопроходцы…
Москвичи и инородцы
– торгаши, все сплошь жульё.
Мужики! Грешно
ей богу…
Рубль на бочку, два в уме…
Да, в рубле-то столько толку,
сколь в просыпанном пшене.
*
Инвектива
налоговому инспектору
от ф/х «Солнечная долина»
Моск. обл. Воскресенский р–н.
8 967 182 99 67
Просто росчерком
пера
кто-то там
уж больно умный
ликвидировал меня
– класс крестьянства
тугодумный…
Я теперь предприниматель
– индивидуум
так сказать…
Их компьютер
(его матерь)
не желает различать,
под одну гребёнку
чешет,
как косилка на лугу,
и купчишки жалкий лепет
и крестьянскую судьбу.
*
Сон разума
рождает монстров в нас…
Ещё в средневековье
это знали…
И тем печальнее:
Сейчас
мы спим,
а, ведь, предупреждали.
Предупреждали нас
не спи, не спи:
Сон разума
печали и виденья
скрываются в дали
и приведенья
терзают разум
пыткою венца,
к ладоням крест
гвоздями прибивают
и Истиной небесного Отца,
и воскрешая,
убивают.
«»
Сон разума…
А разве мысли спят?
Не замечал,
бегут цепочкой мысли,
а якоря цепляются
и брызги
с цепей на гладь…
Тревожат и рябят…
Но гладь иль рябь
по мне
одно и то же
ни мощи бурь,
ни шквалистых страстей…
Сон разума
разглаживает кожу
подглазье избавляет от теней.
Сон разума
довлеет над Природой
и собственных убийц
рожает мать
и бродят по миру
сопливые уроды
и мысли
не способные рожать.
*
Циник
– это тот, кто ценит
или же наоборот?
Я за тех, кто знает цену
тем кто просто
нагло врёт,
обесценивая смыслы
и осмеивая все
наши помыслы
и мысли…
Пусто с ними
на земле…
«»
Как много в мире
Власть имущих
и «денежных мешков»,
и просто сильных
и цветущих
бандитов и братков…
По всей земле
их, правда, много…
Но, вот один,
всего один,
сказал
всего одно лишь
слово
и мы рабы…
Он – господин…
Но рабство наше
как-то странно,
в нём удивительно легко…
И не сказать
чтобы желанно,
но и тревожно без него.
*
Подражая Блоку
в способе общения
рифмую кривобоко
слова в стихотворении…
И не так глубоко
в дебри сновидений
лезу как-то боком
словно лжесвидетель.
Карлики и гномы
сказочки и были…
С Блоком мы знакомы
не были … и были.
*
«Это не мы такие,
это жизнь такая»
Что тебе жалко?
Раздвинула ноги,
расслабилась,
просто лежи…
Волею неба
отправлены Боги
зёрна Судьбы
разнести.
Пахари страстные,
нежные, сильные
зёрна кладут
в разогретую плоть…
Всходы прекрасные,
всходы обильные…
Будет что Року
полоть.
«»
По прямым дорогам
Дьявол…
По кривулям – Бог…
То ли Он изрядно пьяный,
то ли занемог…
Тропы жизни…
Нам известно
что кратчайший путь
на котором все мы вместе
надрываем пуп.
………………………………………………
Жизнь – река
и трое в лодке,
да гребец один…
На носу
пройдоха ловкий,
на корме
голубок ловчий…
Парус неба, солнца блин…
*
Валентине Мировой
Всем женщинам
чей голос мне дарил…
Нет! Не любовь…
А лишь волну блаженства…
Есть голоса
в которых грубый мир
готов признать
Венеры совершенство.
Он обволакивает Вас
туманом слов,
капелью звуков,
солнечною пылью…
И даже хлыщеватый острослов
пикантной не воспользуется
былью.
И среди этих
дивных голосов
один … меня
необоримо манит,
он мой родник неистощимый
… снов…
Он душу лечит,
… жаль … он сердце ранит.
-2824-
В чём проявление
странностей
судьбы?
Конечно в женщинах
которых случай дарит
нам ласки
и небесные черты
всё походя, шутя,
почти что … даром.
И ощущаем цену
лишь потом…
Да, узы Гименея золотые
в поте лица
куём, куём, куём
и падаем лицом
в объятия чужие.
В объятия
холодные как склеп
и в мёртвом воздухе
измученных желаний
перед судьбою нем,
и глух, и слеп
задушенный
в объятиях желанной
счастливый и несчастный
человек.
*
Восьмое Марта
– как проклятье…
День
системою придуман
и запущен
рекламою подхвачен
и замучен…
Как истукан…
Как плахи страшный пень.
Скоромной лжи
публичных поздравлений,
распутства тайного
под праздничным столом
коктейль взрывается
фейерверками сомнений
играет ветер
красным фонарём.
*
Друзьям
(буфет на станции Фаустово)
В прокуренный
грязный кабак
где кружки пивные
не моют
и воблой гремит
полумрак
и рожи оплывшие
воют
хочу ещё раз
забрести
на мраморный стол
опереться
и вместе со всеми
согреться
и пьяной толпою
уйти.
*
Мирову
Друг сказал что в
пред инфарктном
лучше чем в инсульте…
Попросил у Бога
фарта
и … рука на пульте.
Кнопку жмёшь
и воспаряешь
в дальние пределы
никого не утруждаешь…
Никому нет дела
что за пламя там
в груди,
что за боль и темень…
Отпустило до зари…
Переменим тему…
Пустяки … о том, о сём
… перевёрнуты стаканы,
из фарфора чай попьём
и залижем раны.
*
Глуп ли,
просто недалёк,
не хватает знаний?!
Не зажёгся огонёк
в глазках персоналий…
И живу
в своём миру
не навязчиво
не громко
и кропаю, и пою
слуха нет … и ломкий
голос вяжет рот
а пуп
развязался от натуги
и ни друга, ни подруги…
Почему?
Наверно глуп…
*
Эти щупальца – глаза
так придирчивы и цепки
посылают мира слепки
в глубь сознания…
Слеза
поневоле прошибает
от наплыва ярких чувств
слепки мира –
– мир искусств
от прозренья погибает.
*
Таруса
Деревушки вдоль Оки,
городки и дачи…
Дачники – ловцы удачи
и селяне – рыбари…
Там писатели, поэты,
там художники,
там дети,
там артисты…
Невесть кто…
Этот в плавках,
тот в пальто,
в тюбетейках,
под зонтами …
… с книжкой, флейтой
и кистями…
Заселили городки…
Мир искусства вдоль Оки.
«»
Как быстро старятся
артисты…
Закат, паденье,
гаснет след…
Поля пшеничные
– статисты
могилы призрачных комет…
Меж золотых колосьев
струи
дождей, ветров,
мелодий, слов
Аве Мария, аллилуйя …
… волною дрожь
последних снов.
«»
Обрезать волосы
– обет,
отчаянье, надежда…
Скорее вызов тем,
кто прежде
на всё накладывал
запрет.
*
Не опустятся ресницы
глаз иконных
и десница
не дотронется тебя…
От порога до угла
семь шагов,
семь дум – сражений
семь задумок,
семь свершений…
От порога до угла
семь шагов вокруг стола…
Не моргая
смотрят очи…
От тебя-то,
что Он хочет?
Что Он хочет от тебя,
чуть приподнята рука:
стой, задумайся, иди…
И … расходятся шаги…
Ты к порогу…
Он сквозь стену
– не прощающий измену…
«»
Не опустятся ресницы,
не протянется десница,
не дотронется тебя
не коря и не любя…
Вообще,
ты словно лишний…
Вон, играючи, детишки
не окликнут,
до тебя
дела нет…
Свои дела…
Что в тебе
так не сложилось,
лодка что ли накренилась,
зачерпнув бортом
воды
уж по лавку…
Колыхни
уйдёшь под воду
курам на смех … и народу.
-2825-
Реставрация
Вся эта роскошь
старины
не нам, не нам…
Лепнина, золото
Богам
от Сатаны…
По сказкам … и сказаниям
черты, черты…
Рисункам и преданиям
черти, черти…
Резцом и кистью,
мастерком
с лесов, с лесов
фантазией и мастерством
вернём Богов.
«»
«Весна на Заречной улице»
Капитализм в России
добирает
всё, что не взял
от предыдущих лет…
Смотри
мануфактура процветает
и домен зарево
похоже на рассвет…
Над городом
без отдыха и сна
блудница – бесприютная весна
по копоти
кроваво – грязных стен
к нам возвращается…
И всё без перемен…
Без перемен?!
А может быть весна
придёт зарёй … и
… будет не до сна…
«»
Кандид Простодушный
Кто-то думает
что Мир
хоть когда-нибудь
прозреет…
Кто-то в ужасе
немеет
в мышеловке
видя сыр…
Эти кто-то
кто Они?
Простодушные
из сказки
«Город солнца»,
кейс, бумажки,
богоравные сыны…
Кто не клюнет
на наживку:
сытый, умный и слепой
или тот, кому прививку
Боги сделали Весной.
*
Голоса Весны
– звонки
зимней спячки и тоски…
Лень и вялость
– всё прошло,
Солнце – жёлтое пятно
и звонки, звонки, звонки
то ли птицы,
то ли Вы,
сердцу милые друзья…
Это нам звонит Весна.
*
Пожары на торфяниках
Ко всем любителям
Огня
Смотрите
огненные страсти,
Природа жжёт себя
сама
Костров случайные напасти
и спичек злобный огонёк
не принесёт душе
утехи
Пожарищ чёрный уголёк
и гарей страшные прорехи
неужто не пугают Вас,
хотя бы не тревожат душу?
Огонь жесток, огонь бездушен,
но
зачаровывает глаз.
*
Воли нет…
Сбежала воля…
Распустился, спасу нет…
Вот уж правда,
злая доля:
каждый день обед,
завтрак, ужин…
В промежутках
что-нибудь ещё жуёшь…
У верблюда три желудка,
мне же это – острый нож…
Как собрать в кулак
всю волю,
самого себя в кулак
и, не жалуясь на долю,
пить водичку натощак.
*
Светлые души…
Спасибо, спасибо
за светлость,
за свет,
за улыбку любви…
Господи,
как же без Вас
всё уныло,
дни словно ночи
темны.
А ночи, а ночи
о, Господи, ночи…
О них даже думать
боюсь…
И делаю всё
чтобы были короче
и в свете надежды
боюсь что есть мочи…
Над светлостью слова
как пчёлка тружусь.
*
Снег на крыше,
снег на крыше
тает медленно
весь день
чуть-чуть звонче,
чуть-чуть тише
кап да кап
часов капель
отмеряет день весенний
ночь сосульки стерегут
а капелям
вторит пенье
веселящихся пичуг…
Наслаждаюсь первым светом
и коктейлями весны…
Как прекрасно быть поэтом
и весенним первоцветом
низко кланяться любви.
«»
Растревожились вороны
– вон как действует Весна,
заселяют сосен кроны,
распевают голоса…
И над полем
кружат пары,
кувыркаются, смешат…
Ворон клянчит крылья
Дамы
отвечают невпопад…
Я такой же
чёрный ворон
синева и для меня
распахнулась вширь
простором,
расковала мир Весна
Я такой же…
Только крылья
непомерно тяжелы
и, напрасные усилья,
небеса мои … земны.
*
Юлиус Фучик,
«Трёхгрошовая опера»
и Андрей Миронов…
«Репортаж
с петлёй на шее»
«Трёхгрошовый» фарс
и верёвка чуть длиннее
чем кулис каркас.
Репортажи из застенков,
опера – спектакль
и осколки всех оттенков
ужас, боль, восторг…
Не так ль
отзываемся на слово,
на чужую боль…
Да, ничто в Мире не ново
и всему есть роль.
-2826-
Не могу жить
на чужбине
да и дома тоже
всё чужое,
все чужие…
Метка чёрная на роже/?/
или белая ворона
затесалась в стаю…
Нет нигде покоя
кроме
удивительного края:
Город солнца…
Город солнца
неприкаянных сзывает,
детский смех легко и звонко
льётся, стены наполняет …
Миражи воздушных замков
на песке
у кромки моря,
волны нежного прибоя
убаюкивают барки.
*
Читая Цветаеву
Мы все родня
великие и нет
и всё брехня,
что вечно делим свет…
Все под одним грибком
от злобы и дождя,
всех глушит гром
и молнии разят…
Мы прижимаемся
друг к другу…
Пусть другим
покажется
здесь каждый не любим
и нелюдим
и каждый сам в себе
и по себе … и руку
не подаст в беде…
Неправда это:
поневоле льнём
друг к дружке
и душой, и мыслью,
и пером.
«»
Мы все родня
великие и нет…
Но каждым поневоле
свой обет
был принят…
Кто исполнить смог?
По тропам жизни
не жалея ног,
не глядя под ноги,
по сторонам
не зыркал
дав задание глазам
смотреть вперёд
и видеть свет в конце,
тот не заботился
о собственном лице,
но и других вокруг
не замечал…
Страдал ли сам?
Я думаю страдал…
Но отступить … (О, бремя!)
уж не мог…
Великому и нет
Бог – Время … Время – Бог?!
*
Весна России
Прощаю Весну
за веснушки,
прощаю
за томную лень,
за то что придётся
оставить пирушки,
баталий словесную сень,
мозолить ладони лопатой
и нюхать комочки земли
……………………………………………
И станет богатым
горбатый
щедротами юной любви.
«»
Прощаю Весну
за измену
рассудку
и холоду чувств…
В разливах
найду перемену
и новые русла безумств…
Под илом
луга заливные
и чеки капустных рядов…
На первую зелень России
выводят могучих быков…
Но главное всё-таки
Солнце
– бездельников дождь золотой…
Весною безумия звонче,
а дали окутаны … мглой.
«»
Прощаю Весну
за безумства
разливов небес
и снегов
в них тонет моё
безрассудство
и буйства
горячих голов.
Уносят весенние воды
конюшен стоялую вонь
омытая синь небосвода
ложится теплом на ладонь.
И только
в груди перебои
часы постоянно спешат
и даже в дыхании сбои…
Пусть … лишь бы не в зиму
назад.
«»
Прощаю Весну
за щедроты
лучей золотых
и серебряных звёзд,
за то что
затоплены броды
и врёт самый точный
прогноз.
Прощаю, прощаю, прощаю
Весне и, конечно, себе…
А что? Я ведь даже не знаю…
………………………………………………
Кораблик щепы отправляю
по талой и звонкой струе…
*
Синева…
Как будто небо
начинается у снега
поднимаясь в небеса…
Это всё Весна.
Щиплет ветер
нос и скулы,
солнце мучает глаза
снег весенний … но
скрипучий
Это всё Весна
На усах сосульки…
С крыши
пласт лавиною
шурша
оземь ухает…
Я слышу:
Это всё Весна.
«»
Весенний воздух плотен
Звуки
слетаются со всей округи
приносят скрип издалека
весенней плоти костяка
сливаясь в хор
с вороньим гвалтом
и солом дятлов
и пичуг…
Весенний носится испуг:
А вдруг, а вдруг
зима с полотен
вернётся на привычный круг.
*
Кланяюсь бессоннице
с колокольной звонницы
и всенощную пером
отстою перед столом,
помолюсь за Вас за всех,
кто бессонницею грех
словоблудья искупает
и тепла любви не знает…
Обнадёжили слова,
только вера та пуста…
Нет предмета веры…
Нету
и в ночи бессонной
света
и на ощупь борозда
а в отвале чернь – слова…
-2827-
Президент наш
то ль дурак
то ль хитёр
и дурит так,
что мы ком
своих несчастий
катим, прыгая от счастья,
веселимся,
лепим баб…
А удача мимо лап…
Сквозь ладони
Мир сочится…
Президент наш
веселится
щедро – скуп
и скупо – щедр:
что ни брякнет
– всё шедевр.
*
Землетрясение в Японии
Ветра,
весенние ветра,
о чём ваш телеграф
рокочет
из шапок сосен
строчки точек:
Беда…
В Японии волна…
И восходящее светило
во мраке спрятало лицо…
Страна с колен
не раз всходила,
но сколько можно
бить в одно…
В кровавом месиве
рождаясь
меч самурая воздаёт,
а Фудзияма просыпаясь
священной сакурой цветёт.
«»
Сколько бед
на одно поколенье…
Сколько бед!
Как с ума не сойти…
Бомбы, шквалы, цунами,
сраженья
за природу,
за право пути…
По дорогам вёков
и традиций
восставая из пепла
и тьмы,
чтобы сакуре
вновь поклониться,
поднести Фудзияме цветы.
*
Никогда не смыкая глаз
из угла смотрит лик
на нас
и круги, круги
округ глаз
– сторожа души и спецназ…
МЧС или кто ещё
в не зашторенное окно
миллионы
недремлющих глаз
как огромен иконостас.
*
Если наши
Президенты
не оставят нас в покое,
то возможны инциденты…
Мы в конце концов
такое
им на выборах
покажем…
Не покажется им
мало…
Только нам такое
надо?
«Пусто место не бывает»
и другой
не лучше будет…
Этой рати не убудет,
даже если убивают…
*
Что-то в зеркале
случилось…
Рожа как-то искривилась?!
Спячка зимняя
пошла
не на пользу…
Чудеса
приключилися во сне:
Что за рожа на стене?
Под глазищами
мешки,
нос картошкой,
вдоль щеки,
как ущелье,
борозда,
полысели купола,
дума бродит меж бровей…
Я не видел рожи
злей…
Ну, так чья же это рожа,
на кого она похожа?
Неужели на меня?
Нет уж !
«Врут всё зеркала»…
*
Стареют страны
и народы…
Изношен Мир…
Разверзлось чрево … и уроды
среди светил…
Гиганты, карлики … и
Злоба…
Закон, закон!?
Закономерная Природа
– гнилой затон.
Где нет случайностей
и Лира
поёт: «О. Мир!»,
закономерности прогнили
и прав Сатир.
«»
Японцы – нация
с глубокими корнями
рыцарской верности,
жертвенности и благородства…
Их слову можно верить.
………………………………………………….
Пустить Японцев
в глубь Сибири?
Чтоб солнце восходило
там,
где лишь снега
глаза слепили
и сосны
кланялись ветрам.
Пусть обживутся
и построят
свой Город Солнца
без вражды
и с Русью
более не спорят…
В миру и Мире нет нужды…
На общей кухне кашеварим
без притязаний и обид
и восходящим солнцем
славим
Мир
успокоившихся битв.
*
Искусство в Храме,
Храм искусств…
Мы перепутали понятья…
Натурщики
– святая братия,
Огонь сердец
– горящий куст…
Горящий куст
– холодный пламень,
не обжигающая плоть…
Христос в пустыне,
стылый камень…
Родена гимн…
Перебороть,
перемолоть в себе
и в образ
для всех, для всех
на все века
крестом распятая рука…
О чём расскажет
этот остров
слепящим светом маяка.
*
Мир Христианский
равнодушен
к Богам Востока…
Но Ислам
извечно преграждает нам
пути господни
волей Рока.
Как так,
что на клочке земли
размером с рукавицу
Бог раздвоил свои пути…
И на развилке
колесницы
сшибаясь
не уступят пядь…
Мы строим Вавилон…
Опять
вся эта чушь невесть о чём,
взаимные проклятья…
Нас разделили как клеймом,
а мы по сути … братья.
-2828-
Ни нужды
ни желания нет
протянуть ещё
несколько лет…
Нет ни цели
ни смысла … тянуть
эту жизнь
в эту чёрную жуть…
Если что и осталось
хотеть
это лишь
невзначай умереть.
*
Последний снег
похож на первый
– все язвы зимние прикрыл,
вчерашний след припорошил
и на макушке
ёлки нервной
весёлым чепчиком застыл…
Идёшь … ни скрипа…
В снежной пыли
подошвы слепок, а не след,
и облака серы, унылы,
не вышло солнышко в обед…
Опять неверные прогнозы…
Кого корить…
Виной морозы
и ветры северных широт…
Гольфстрим
тепла не додаёт.
*
Борясь с голодными
в России
без устали
мундиры шьём…
Уж под дубинкой
и ружьём
такие силы,
что не себя оборонять
а впору Миром управлять,
владыки накопили.
Чуток терпения…
Чуть-чуть…
Народ издох…
Открылся путь…
И
со щитом и на щите
не мертвецом,
а сам в себе,
Владыка мира и небес…
Каков прогресс!
*
Всё болит
живот, суставы
мышцы
в голове пурга
зубы крошатся
исправны
только мысли
и слова…
Да и те
не точны, вялы
заплетается нога
всё устало, все устали
строчка вкривь и вкось
пошла…
Я заврался
или небо
слишком низко
надо мной…
Низко так,
что если б не был…
…………………………………
дотянулся бы рукой.
*
Скрипка – боль моя,
душа
– резонатор,
жилы – струны…
Небо низко и угрюмо,
а в руке гроза…
Струны
– огненные струи,
словно сцеживаю звук,
а ветра свечу задули
и заплёл углы паук,
и тугие паутинки
ловят страсть,
и страх, и боль...
Словно первые снежинки
До, Ре, Ми, Фа, Соль
Ля, Си … полетели
… и поплыли …
опускаются с небес…
Звуки скрипки растворили
боль мою … и Мир исчез.
*
Оплывшая Луна…
Глаза подсели
или весенний пар
струится … миражи
пейзажи лунные
и звёздные пиры
и млечный путь
как стайки свиристелей
шуршащие по шёлку
синевы…
Оплывшая Луна…
Опухшее от слёз
лицо любовницы
разрушенные грёзы
всё рушится
от страшной передозы
наркотика любви
и ревности угроз…
Оплывшая Луна…
Обман
двойные рамы
мир смазан и размыт
как слабая душа
как на повязке кровь
сочащиеся раны
– запыленный экран
раздваивает новь…
Оплывшая Луна…
Коварство акварели
вуалью скрытые черты
следов безумства … и
судьбы
в них зашифрованные цели.
«»
Законы Мирозданья
– алгоритм
двоичного счисления
Вселенной…
Миры спешат,
но не нарушат ритм
музыки сфер
не суетной, не тленной…
Музыка сфер…
Мы по ночам не спим
и, полуношники,
внимаем и томимся…
Дневных забот,
рассеиваясь,
дым
вокруг Луны
туманами клубится…
Музыка сфер…
Шуршанье белых крыл,
мышей летучих
цирковые трюки
тугие луки
оперённых стрел
мишени, лучники
и … слуги.
Музыка сфер…
Бегущий по волнам
прочитывает нотные тетради
и, поражённый,
посылает нам
ноктюрны, фуги, лунные сонаты…
И,
подчинив законы бытия
двоичному счислению вселенной,
любовных пар
«Да – Нет» или «Нет – Да»
вручает музыке
не суетной, не тленной…
«»
Бессонницы
любимое дитя…
Оплывшее лицо,
дрожащая рука
протянута к Земле,
тревожит глади вод
и в призрачной толпе
находит и берёт
горстями
тени душ,
горстями
брызги звёзд,
бросает лёд в бокал
и с содроганьем пьёт
губительный коктейль
безумства и тоски…
А менестрель поёт
безумству и любви.
«»
Бессонницы
любимое дитя
склонилось над столом…
Наивная рука,
бросаясь за пером,
стремительный полёт
хотя бы разглядеть
и словно стаю
влёт
на миг
успеть, успеть…
Забытая жена,
подушка – губка слёз
– любимое дитя
бессонницы и грёз.
«»
Бессонницы
любимое дитя
любовных пар
свиданья – расставанья
и тальника
весенние рыданья,
и омутов
безумные глаза,
лесных ручьёв
журчанье и стремленье,
кустов
невнятное томленье,
дыхание паров
и луга аромат,
костров,
ночных засад
беседы долгие
и дрёмы на заре…
Любимое дитя
прильнувшее ко мне.
«»
Бессонницы
любимое дитя…
Морщинистая, слабая рука,
когтистых пальцев
быстрый, жадный хват
под красной глиной
паровых утят
под зорким оком
сторожей ночи
и лёгких мыслей,
словно кирпичи,
тяжёлые слова
последних «Да» и «Нет»
склоняет в сон
крадущийся рассвет…
Бессонницы любимое дитя
бросает в ночь
последние слова…
-2829-
Чёрным копателям
Химеры
сумрачных долин,
хранительницы
тайн пещерных,
умом слабеющим
кретин
назойливостью тщетной
тревожит вековые сны
когтистой лапой
лицемера
и
алчные горят огни
над ним
в других пределах
безумца ждёт
весь свод светил,
один неверный шаг
хранителей седых могил
окутывает мрак.
*
(Сильный
хватательный инстинкт)
Китайцев тёмная толпа
как обезьяний бунт
и тянется рука туда,
куда глаза ведут…
Равняют шаг, равняют шаг
Пустыня позади
кто смел, тот съел
и всё же наг
хоть съели пол земли…
Вторую скоро доедят
и всё-то мало им…
Вожди, прищурившись,
глядят
на журавлиный клин.
*
Ушедшие друзья,
зачем Вы снитесь мне
… с вопросами?
Ответов я не знаю…
Казаться хочется
и щёки надуваю
и просыпаюсь…
Мерзко на душе…
Кем в Вашей жизни
был когда-то я,
что Вы ко мне толпой
… поодиночке
идёте
нескончаемой цепочкой
и так бессонница
а тут ( вроде не пьян)
… засну … во сне
неразрешённые
опять встают вопросы…
Буянят
словно пьяные матросы,
которых выбросил на берег
Океан.
*
В небе
синяя метель
белая метлица
в чёрном небе
карусель
понизу дым стелется
Вспоминается война
чёрными метелями,
возвращается Весна
серыми шинелями.
«»
«Бони эМ» … «Бони эМ»
марсиане, юность,
грёзы
осеняющие грозы
освежающие слёзы…
Открываем Брема…
Брем
ничего о них не знает…
Не тот атлас открывает….
Эх, Россия … темнота,
Бони эМ – не зверь
мечта.
«»
Окопные песни
не звонки, не звонки
под стать одежонке
окопные песни
Из нынешних что
будем петь?
В шитье и плюмаже
под блюзы и джазы
с винтовкою наперевес
пойдём за отчизну
вернёмся на тризну
посмотрим на землю
с небес…
Послушаем песни
В своём поднебесье
и, может, расхочется
петь.
*
Мне не к спеху
и выходит
суетиться ни к чему…
Но
не спится,
что-то бродит
в полусне и наяву
в голове
и так … в округе
бунт весенний,
почек взрыв…
Может быть
нарыв осенний
наконец созрел…
В прорыв
мысль уходит…
Ноги … руки
шевелитесь,
чёрт возьми,
мне не к спеху,
но подруге
обещал цветы.
«»
Кому ни позвоню
все где-то в суете
и даже «сотовый»
морзянке недоступен…
Бездельнику неймётся
и в тоске
тягуча вереница…
Жёлтый бубен
за тучами
и день, и ночь укрыт
хрустит дорога,
не слышны капели…
Безделицу
за пазухой хранит
капризный март
– подснежники к апрелю.
«»
Весна на вкус
как первая кислица…
Окрестный лес
прозрачен, пуст,
ещё ни зверь, ни птица
не верят в искренность
Весны.
Её посланник Март
одет во все штаны
и карт
не раскрывает…
Все в ожидании чудес
– ведь это чудеса:
Вот первый раз
продрогший лес
чуть слышно скрипнул…
Голоса
в многоголосый хор
слились…
Весна…
Сказал Поэт
«Весна идёт…
Потоки с гор…»
– назад дороги нет.
«»
Неймётся…
Ох, неймётся!
Ни сесть, ни лечь, ни встать…
В пустой башке
смеётся,
дурачится дергач…
Но не ночная птица,
а так
никто … ничто…
Нашёл где поселиться
Инкогнито моё…
Хохочет … ой, хохочет…
Аж звон по всей башке…
Узнать бы чего хочет
…………………………………………
Да, вот, неймётся мне…
«»
Я не буду
одиноким духом…
Впереди и позади меня
небо перечёркивают цугом
дети золотого журавля…
Да, я среди них
случайный путник,
кто-то подхватил меня
крылом
Я лечу…
Пушистой вербы прутик
в кулаке
на память о земном.
-2830-
В бездушном эфире
скопление душ
– все в ожидании
суда…
Помыться, побриться
принять бы душ
да, вот, незадача
… вода.
В бездушном эфире
холод такой
морозом не назовёшь…
Мороз как-то всё же
связан с водой…
А здесь
только мелкая дрожь.
Нервы не к чёрту…
На страшном суде
и мелочь идёт в зачёт:
где наблудил или спёр где…
Теперь-то душа не соврёт.
«»
Уходя от дикой юности,
обретаем тихий голос
и, сияя нимбом мудрости,
серебром струится волос.
В мягких прядях
дремлет время
– родниковая водица
отстоялась, из криницы
ручейком журчит под бремя…
Тихий голос…
Монотонным
только кажется журчанье,
страсть под спудом многословным
потеряла содержанье,
потеряла краски, звуки
полыхнула жаром в небо…
Время бременем науки
очищает жизни эхо,
возвращает в тихий голос
страсти Эго,
мудрость Эго…
И венок сонетом
в волос
заплетает голос Неба.
«»
Сливаясь с «серебряным веком»
уходим от юности дикой
рисуем углём
человека
и красками
прелести милой
и сцены охоты
и рая
плоды вожделенные
древа
Глядим на рисунок
вздыхая
прощаем и Змея, и Еву
за радость
земных осознаний
за мудрость потери
за вечность
за то, что
познавши беспечность
в нужде обрели
созиданье.
«»
«Секс, наркотики и рок»
Субкультура … субкультура
Кто-то сразу занемог,
а кого-то пуля-дура
зацепила лишь слегка
и оставила в покое
– отлежись на поле боя…
А война вперёд ушла
в игровые автоматы,
в напряжение всех чувств…
Мышцы рыхлые,
как вата,
цепкий взор
бесплотен, пуст…
А война?
Войне неймётся
боевых искусств дурман
волчьих стай
клич раздаётся…
Застилает даль туман.
*
Эх, Таланова
– Судьба…
Господи, простишь ли?
Где вы, где вы берега
помыслов и мысли,
облака, тайга, река…
В глубине небесной
журавлиная стрела
пролетает песней…
И глаза в глаза…
Искра
синевою брызжет,
разбежалась вкось волна…
Юность наша,
ты была
в круге, круге ближнем?!
Эх, Таланова
– Мечта…
Господи, простишь ли?
Как прекрасны облака
и восторгов брызги…
До небес … ох, до небес
в круге, в круге ближнем
кружится и тонет лес
– мир русалок и чудес
………………………………………..
Мы лежим на днище…
На челне Луны плывём,
в страсти угораем
и кружится окоём
кажется нам раем…
Эх, Таланова
– Душа…
Сколько перепето,
сколько выпито вина,
сколько соли съето,
сколько раз руки тепло
сердце холодило,
сколько слёз стекло…
Прости
всё, что не простила.
«»
В челне Луны
застыли двое
в объятьях страсти неземной
челнок несёт
к порогам зноя
и топит в бездне роковой.
Невольно сердце замирает
Молю: Спаси и сохрани…
Но
голос ли не долетает
или в нём нету глубины…
И снова жду начала ночи…
Счастливый миг – всплывает чёлн
и в душу мне звездятся очи…
Плывёт любви небесной
Трон.
*
Руку мщенья узнаём…
Разыгралось ретивое,
не стерпело всех обид…
Нас в ковчеге
всех по двое,
не считая пирамид…
Из-за них-то,
мы-то знаем,
разгорелся весь сыр-бор…
Предсказанья получаем…
Недосуг нам до сих пор
сесть подумать,
разобраться
кто мы, что мы
и зачем
за тебя, меж прочим,
драться,
петушиться и бодаться…
С сотворенья Мира
плачем,
а глупить … не устаём.
*
Весна!
Шустрят машины,
собаки и ветра!
Хрустальный Арлекино
– сусальная слеза…
В лазури акварелей
и небо, и глаза,
последние метели
припорошат поля…
Но
все уже вздохнули,
разглаживают лик,
на вётлах почки вздулись
и, высунув язык,
как маленькие свечки
горят на стерженьке,
сугробами овечки
дымятся в полусне.
*
Эта пьеса
для двоих…
Нет ни партии,
ни роли…
Каждый действует
по воле
чувств и навыков своих.
Всё экспромт,
всё вдохновенье,
все движения, слова
только взрыв
и откровенье,
только искренность
дала
этой пьесе для двоих
жизни смысл и содержанье,
даже вектор созиданья…
Сколько в мире пьес таких…
-2831-
На смерть
диктаторов и тиранов
«Добро должно быть
с кулаками!»
А может быть наоборот?
Безумцев в мире
много?
Мало!?
Но есть Гераклы!
Их черёд…
На всех площадках
Колизеев
Ораторы ведут бои,
а толпы нищих ротозеев
в тоске сжимают кулаки…
Не кулаки, а кулачишки…
Всего лишь фронда…
Ждать от них
серьёзных бунтов
или фронта … нет,
не приходится…
Притих
в амфитеатрах
плебс крикливый…
Ваш выход…
Тишина … все ждут…
Гераклы медленно идут
Стрела и тетива едины
… слились…
А Рок уже наметил путь…
Безумцы, в мире мало Вас…
Но есть же … есть
Гераклы века…
В чём нынче подвиг человека?
Быть, просто быть … здесь и сейчас!
«»
В прошедшем времени
нет силы…
Воспоминания всё врут,
мы конструируем их путь,
даже легенды сочинили.
Все исторические факты
на истлевающих костях…
И потому сам факт есть прах…
Об этом знали аргонавты…
На узкогрудом челноке
летя за мифом,
стали мифом
в руне под золотым отливом
и солнцем
в парусном крыле.
*
Вечер … устал …
Гудит пустая голова
– казан чугунный…
Разбежалась
орава рыжая – слова…
Что в голове осталось?
Остались мысли…
В чём их прок?
Когда и слов для них
не сыщешь…
Тем более, что дан зарок:
Не чхать на каждый прыщик…
Гудит пустая голова…
Ночь чёрным колоколом
виснет
и языком болтаюсь я…
Гул не слагается в слова,
а только давит чем-то
высшим.
*
Я не сказочный старик
– мой улов
обыкновенный…
Тем не менее
я – пленный,
а старуха – мой язык
………………………………….
Язык, и голова, и шея…
Послушным туловищем
Я
бреду туда … потом сюда
… и слова вымолвить не смею…
……………………………………….
Вот так, друзья!
Пусть
сказка ложь…
А, вот, намёк…
(по телу дрожь)
Запомните хотя бы в прок,
старуха будет не страшна…
…………………………………….........
Свобода, братцы
–голова
всему:
семье, народу, миру…
Не зря
потрёпанную лиру
с рук на руки
передают…
И
неизменно все поют
Свободе Славу…
А Любви …
… Надежде … Вере?
Пусть они
в пути Её сопровождают,
но взором взор
не затмевают.
*
Шутка
Почему
чай из стакана,
воду из ковша,
кофе чашечками надо,
квас и пиво из ведра?
Я шучу…
Конечно кружкой
с пеной аж под ободок…
А шампанское с подружкой…
Водку?
Тут я дал зарок:
пить из горла в одиночку
и солёным огурцом…
Под статьёй расстрельной
почки…
Но, держусь я молодцом!
*
Читая Цветаеву
Разорвано сердце,
взорван мозг,
слова в небеса,
искр восторг…
Хрупкая,
хрустальная птица
– жена,
невеста, девица…
Девица, невеста, жена
– себя уверяла ничья…
Но, всё же, чьи-то
омыла ноги,
переступала пороги,
кланялась в пояс,
клала в поклон
тихий голос
на вечный звон.
«»
Читаю, слушаю, внимаю
Как птицы певчие
похожи
и внешний вид и голоса
но песня каждого
своя
душа перебирает ноты,
по клавишам бежит рука
за ней спеша
водою талой
ручьи, ручьи…
Бурлит поток
и каждый
мелок и глубок
и в каждом
синью небывалой
плывёт высокий потолок…
Глаза ладонью прикрываю
читаю, слушаю, внимаю.
*
«Эти двое из ларца»…
Двурушники…
Сейчас Каддафи…
А завтра
в чьей спине ваш нож?
Вас русскими не назовёшь…
Вы даже не славяне…
А рожи … рожи
… в зеркала
хотя бы иногда глядитесь?
Серьёзный вид,
слова, слова…
На миг хоть сдуйтесь,
оглядитесь…
Наполеончиков судьба
известна
как там не рядитесь.
*
Старый Фет, старый Фет…
То ли юность не додала,
то ли душу до финала
сохранила,
дав обет
посвятить свой дар любви
Песням нежности и страсти…
Стариковские напасти
среди прочей ерунды:
умудрённости, ворчанья,
даже мудрости и знанья
на гора, в обоз судьбы…
Там дремоты этой
Сны.
*
«Три века русской поэзии»
Просвещение 1986г.
Я выписал в столбец
фамилии и даты
родителей стихов…
Поэзии солдаты…
Мундиры разные,
а сущность всех
одна…
Одна Россия – мать,
одни слова…
Одна Царица
всех нас бережёт,
одна Природа
жизнь стихам
даёт.
-2832-
Прощайте
милые друзья
– свидетели ночных стремлений
пронзить стрелой моих сомнений
все кольца бытия.
Лук Одиссея
вновь на крюк
до осени глухой
повесил,
вяжу другие стрелы в пук,
но не горюю
тих и светел
мой день трудов,
сплю по ночам
и звёзд почти не замечаю…
За лето раз – другой,
мечтая,
пройдусь с Луною
по лугам
и то … всё ради сенокоса…
Но даже это … невзначай …
сие минутный дарит рай
и рифмы вечного вопроса.
*
Пока ещё не распустилась
и в подсознании … Весна,
на серых прядях поселилась,
дрожа от холода,
звезда…
Косынка ночи
обрамила
продолговатое лицо…
Не оторваться…
Чем так мило…
И всё твоё и не твоё…
И в памяти и наяву
стою и мёрзну…
Или стыну…
Не понимаю что со мной…
Звезда лучом прожгла
– постой:
Пошли, пошли молитву
Сыну…
Я передам когда усну…
Что в памяти, что наяву…
*
22 марта
Меркнет свет…
А Мир бунтует,
прорывает пелену
– эту злую, злую, злую
унизительную тьму.
К свету тянется живое,
как вода бежит под дверь,
даже отроду слепое
выползает на пленер.
Света, света…
Больше света:
Свечи, лампы, зеркала…
Открывает бал Планета…
Начинается Весна.
*
Предчувствие урагана
Очень странные ветра,
крутят вихри где попало,
будто в небе
места мало,
все завихрены поля…
Перемёты на дорогах
и везде, везде столбы
снежной пыли
и дымы…
Всё дрожит
под взглядом строгим
возвратившейся Зимы.
*
От Ломоносова пошли
«Нерукотворные творенья»
– Поэты сеяли свои
земные восхваленья…
По правде,
первым был не Он
с Концом
придёт последний…
Олимп – поэтов пантеон
там каждый
принц наследный.
*
Кто-то в тучке затаился,
дует вниз, снега метёт
бесом в поле веселится…
Пляшут черти… Сумасброд
снежной пылью забивает
под полу, за воротник,
аж до дрожи продувает
мой зипун…
Вот вроде сник…
Смерч прилег как собачонка,
лишь хвостом туда – сюда…
Хуже редьки, до печёнки,
достаёт уже зима…
Скоро, скоро Царь-девица
снарядит обозы в путь
и по зимнику умчится
в царство Деда…
Отдохнуть…
*
Без артиста нет Поэта!
Кто озвучит плоть стиха,
бросит краски тени – света
в плоскость серого листка,
соберёт ночные трели
гимном вспыхнувшей зари
и на сопелках свирели
пропоёт Его стихи.
*
Ввязался
во взрослые игры,
дорогу назад
позабудь…
Быки и шакалы,
и тигры
и прочей символики
муть
застелет туманом
сознанье…
А суть-то
предельно проста:
Для подвига созиданья
символика не нужна.
*
Обратный путь
Вершина
пусть не Джомолунгма,
но тысяч семь
в ней всё же есть…
Да, было трудно
по ледникам и скалам
лезть…
И всё ж труднее
путь обратный:
и сил уж нет и мысль одна,
не соскользнула бы нога,
судьба
в случайностях превратна…
Всё так, всё так…
Коварство в чём?
Дополз, вскарабкался,
добрался … куда не глянешь
Окоём…
Ты ради этого старался?
На голом пике
солнце жжёт,
мороз дыхание спирает,
разрежен воздух,
умирает
мечта…
А впереди что ждёт?
Обратный путь
восторг снедает,
растёт протест и заставляет
на Мир
по новому взглянуть.
Обратный путь…
«»
Как странно,
что капитализм
в феодализм не возвращался,
и первобытный строй
остался
в далёком прошлом
без каприз.
А коммунизм не задался,
иль эволюция, как древо,
к плодоношенью не созрела
и всё вернулось «на своя».
И надо, просто,
подождать…
Пусть Древо Жизни
зеленеет
и коммунизм ещё успеет
нас вечным счастьем
поражать.
«»
Все формации в себе
таят единство всей Природы
Но…
В семье не без урода…
А в Мире так же, как в семье:
Насильно, братец, мил не будешь…
И революций всех судьба
едина: жалка и смешна,
себя бессмысленно погубишь…
Огонь сжигает не щадя…
На пепелищах, терпеливый,
за дело вновь биоценоз
берётся
и его прогноз
единственно неоспоримый.
«»
Только инстинкт?
Без души и без страха?
Хлеба и зрелищ?
Нет! Зрелищ не надо…
Инстинкты и страсти…
Кричи … не кричи
в белёсых глазах
нет ответной искры,
только голод и страх
поколений пропавших
в белёсых веках.
*
Когда
минутою молчанья
почтут
бессонный труд,
чем
умиленьем иль страданьем
душа ответит…
Нету пут
она свободна в изъявлении…
А те, кому она служа,
дарила слово откровенья
и розы с дивного куста
наивных, чистых
рассуждений
в росе,
хранительницы звёзд,
и просто
звуки песнопений
проникновенные до слёз
умолкнут
в скорбную минуту
или бесследно для себя
пройдут к воротам от креста
и странного певца
забудут.
-2833-
Читая Державина
Романы, фильмы…
Жизнь чужая
нам интереснее своей…
Носом клюём или мечтаем,
живём в тени чужих идей,
в уютных креслах,
на диванах…
Мелькают кадры,
шум в ушах…
Мы тужимся на перевалах
чужой судьбы…
Она наш крах.
«»
Чем глубже в Лету
погружаюсь,
тем более скорблю,
не удивляюсь
тому что вижу, что сужу…
И мыслю:
Такова Природа…
Скорби над нею, не скорби,
она не может без урода…
Уродства ген в её крови.
И всё что видим:
Лиходейство,
мздоимство, ложь,
процент менял,
позор сутяжного судейства
– всё, всё
Сын Божий оправдал.
И
не лукавя, глядя в бездну
прошедших – будущих времён
в ином обличии воскресну…
А этот Мир? Он обречён!
«»
В системе замкнутой
порок:
она сама себя съедает,
ей собственный урок
не впрок,
она его не принимает.
Проверьте это на себе…
Вот Вы решаете задачу…
Ответ?
Улыбочку!
В яйце!..
Яйцо в стакане, там на дне
кусочек хлебушка в придачу.
А Вы?
Вы в стороне…
Берёте хлеб, стакан, яйцо
(неважно всмятку иль крутое),
Сняв скорлупу, берёшь святое…
Смеёшься:
истина в вине.
«»
В свечном дыхании
вечерни
я не вникая в смыслы слов,
кружусь, кружусь
в круженье вечном
иконных лиц,
псалмов, хоров…
Я не участник,
не свидетель
и
покаяние моё
грешно,
как сорванное с петель
в ночь обращенное окно.
В свечном дыхании
вечери
случаен, одинок
и туп…
И
обжигают пальцы свечи
и воск стекает на тулуп.
«»
«Арфа»
Умерла Людмила Гурченко
Театр Кукол – вот Россия…
Народных сказок флёр и дым…
Бажов ли, Андерсен ли, Грим…
Волшебных слов тупая сила…
А мы всё ждём и всё хотим…
Чего хотим?
Сон в мире сказок…
Хрустальный гроб в семи цепях…
«И дым Отечества нам сладок
и приятен»
нам душный страх.
Театр Кукол…
Без антрактов
идёт спектакль и душит зал…
Сколько картин и сколько актов…
И в каждом кто-то умирал…
Не умирают лишь
надежда
и вера в свет,
пусть и в конце…
Все аплодируют чуть прежде,
чем вянут розы на одре…
*
Весенний свет
не спутаешь с другим…
Когда ещё так вольно
краски дышат
и манит даль,
и чуткий слышит
далёкий шорох
первых льдин.
Но свет всему глава!
Не ощутим, не видим…
Он всем
и каждому в отдельности
даёт
шанс ещё раз почуять:
в небе синем
по облакам
надежда к нам идёт.
*
Выкашивает Смерть
ровесников души
– всё меньше тех,
с кем прорубал пространство,
и время,
превращаясь в постоянство
кладбищенской,
набрякшей тишины,
лишает звук
его природной силы,
а тембры дивные
лишь память оживит,
всё чаще жизнь
над бездною могилы
чужими голосами говорит.
*
Читая Фонвизина
На заре
словесности Российской
мысль высокая,
сплетаясь с мыслью
низкой,
дерзновенно
обрушала свет:
Царь – балбес…
А Бог?
Он есть ли, нет?!
Всё не важно…
Мать – важна – Природа…
Всё плоды
живого огорода
и будут съедены в свой срок
и даже
обжигающий порок.
«»
Пришла пора:
Я вырос из пелён…
Пора, пора
взойти на небосклон,
свои лучи
на радугу плеснуть,
своим дыханием
костра угли раздуть…
Не вечно же
мне в потайном углу
в шелка небес
тайком вгонять иглу
и ждать…
Чего?
Что кровь или роса
сбежит по нитке
на глаза…
Пришла пора,
я вырос из пелён…
Самоуверен и смешон…
*
Тот поцелуй, тот поцелуй…
Негаданный, нежданный
но так мучительно желанный
как всякий первый…
Что ж, ликуй!
Жаль ликование недолго,
живое в опыте умрёт
и только память сбережёт
как было
сладко, больно, горько…
Мучительница – память
Ты
в пыли архивной сохраняешь
наивной юности цветы,
жаль с ними ты не умираешь
и всполохи твоих зарниц
безжалостно нам возвращают
дыхание склонённых лиц
прощают или осуждают…
Что бы то ни было
Целуй…
В сравненье
память нам подскажет
кто нынче бодрствует на страже…
А вдруг вернулось всё
Ликуй!
*
Товарищам моим
по «Бауманке»
(нас осталось десять человек)
Друг собирал меня
в поход…
Когда за семьдесят,
походы
уже не так лихи
как воды
в весенний ледоход.
Он дал совет,
он дал штаны,
порывшись,
мы нашли ботинки…
Теперь я с
пушкинской картинки
«как денди лондонский
одет»…
На встречу с юностью
в Москву
спешу полуденным экспрессом,
скользнув меж полицейских
бесом…
За память
Вас благодарю…
-2834-
По четвертушке шага
к миру…
Но
неуживчива Судьба,
перенастраивает лиру
на слово женское
«Война».
Да, да…
«Не женское лицо»,
но слово женское
по роду,
как не крути,
а им в угоду
в руках играет ружьецо.
А мир, покой
– слова мужские…
В мужских руках
родит Земля
и жёны любят нас такими,
хранят портреты дорогие
не зря … не зря…
*
Под снежной маскою
скрывает
лицо Земли
ужасный вид…
Весна, крадясь,
приоткрывает
гримасы жуткие
обид:
кострища язв,
любовных плясок,
поляны оргий
– ведьмин круг…
Когда подсохнет
след колясок
вернётся жизнью
в этот круг
на луг зелёный,
на поляну
в тепло песчаного холма…
Но
не ходите по бурьяну:
там Хамом брошена беда.
*
Астахову
Кто слышит рифмы…
А стихи?
Стихи – мимо ушей…
Огрехи – это не грехи,
писаку пожалей.
Он не тщеславен,
но и бить
лежачего нельзя…
Он обрисовывает быт,
страдая и любя,
и для него
так суть важна,
что нет её важней…
Идёт душевная страда:
перо, глаза … листок
и ширь родных полей.
«»
Ямб, хорей…
Что там ещё?
Всё на лицо:
все знаки – признаки науки…
Улыбка «Лизы»,
кисти муки…
Дотронулся – тут горячо …
… тут холодно
и слава Богу,
не вечно же душе гореть,
и холод
может быть в угоду
желаньям
ближе рассмотреть
природу красоты…
Но странно:
Чем ближе к ней
лицом к лицу
тем чаще видишь пустоту
на дне гранённого стакана.
«»
Пустые шкафы
в доме нету поэтов
заполняются дни
солнечным светом
А если хмарь
и дождь на стекле
знаешь ли сколько
солнца в стихе
Душа слепа
без доброго слова
в посохе свет
слепого.
«»
Мавзолеи
Всё что мертво
Вас привлекает:
«Вечно живой…
Вечно живой…»
А жизнь ведь
мёртвого не знает,
хотя питается «живцой»…
Да, живицей,
если хотите…
В сравнении
мёртвого с живым,
хотим того иль не хотим,
невольно раны бередите:
Живой Вам кажется
слепым.
«»
Охотно верим всем
Ушедшим за черту,
как будто смертью
подтвердили слово…
И правда ведь…
Ведь что не перечту
всё
ярко, и свежо, и ново…
Ах, как же так
я этого не знал…
Ах, как же так
я сам не догадался…
Ах, милый друг,
я бы тебе сказал…
Да, вот, беда
в миру я задержался.
«»
Из Крылова
«Писатель, счастлив Ты,
коль дар прямой имеешь;
Но если помолчать
вовремя не умеешь
и ближнего ушей
ты не жалеешь,
то ведай, что твои
и проза и стихи
тошнее будут всем
Демьяновой ухи»…
Последуем совету,
помолчим…
А скрип пера
молчанью не помеха,
в ночи оно
невинная потеха,
спать не даёт тому лишь,
кто любим.
А остальным
пусть снятся, снятся сны,
небесный шёлк шуршит,
прохладу веет…
Ночные эфемерные дары,
как облачка,
приход зари рассеет.
*
Мне детство подарил
Брюлов,
а зрелость – Пиросмани…
Вся жизнь
моя среди Богов
в зачуханном чулане.
Мне ключик золотой
открыл
таинственную дверцу:
и кто ж из предков
накопил
всё что пришлось по сердцу…
Годами роюсь в сундуках:
Старинные открытки…
И временами,
словно страх,
что если не открыл бы
я эту дверцу
иль прошёл,
не вздрогнув
мимо клада,
то в ком бы детство
я обрёл,
кто б в зрелости
встал рядам.
*
Не пишется, не дышится…
Ванга страху нагоняет…
Мир гудит, волна гуляет,
ось скрипит, и замедляет
бег по кругу…
«За компанию, с испугу,
Жид удавится»…
А мне?
Что мне делать в этой тьме,
в этом Космосе бездушном
с духом тёмным,
неуёмным,
неподкупным, непослушным
даже собственной Судьбе,
если канет Мир … во тьме…
-2835-
Приснился сон:
Ко мне забрёл сам Фок,
старик с Дениской
говорил о Блоке,
о Лермонтове…
Я же сбился с ног,
отыскивая след
мгновений на дороге
и смешанных времён
полей
и их частиц
метаний
в беспричинном страхе
быть узнанными
яркой вспышкой блиц
и растворёнными во прахе.
Величественный Фок
меня остановил:
Не суетись, поверь мне,
праха нету,
поля, поля, поля
внутри и вне светил
пространства
торжествующего света.
«»
Что праха нет
всегда подозревал…
След по росе
к полудню высыхает,
цветы примятые
головку поднимают
и кажется
никто тут не шагал…
Но, странно,
кто-то след
не рядом,
а след в след,
опять пройдёт
и постепенно тропку
народ набьёт…
Первопроходцу стопку
в знак благодарности
и памяти … нальёт.
«»
Суетясь ты выедаешь
сил запас
в самом себе
и бесплотно распыляешь
мир,
заложенный в пыльце.
Мир
случайностями скроен
даже в суетной возне
смысл какой-то
тайно встроен
в блок фундамента
извне
или в сути мирозданья
столь ли важно…
Важно то,
что в случайность созиданья
кем-то вложено зерно.
*
Машины на свалке…
Чайки мечутся вдали
словно снежная стихия,
даже крики не слышны…
Клубом катится лавина…
Чу, как будто стонет гром…
Вот! Всё ближе, ближе гулы,
вот взорвался окоём:
крики, стоны, скачут гунны
и гудит, гудит земля
туча чаек нависает,
злобным криком провожает
времена.
*
В детскую тетрадь
В нашем доме
фортепьяно
просыпалось утром рано
половицам подпевало
сны кроваткам
навевало.
*
Байк
уходит в поворот,
в стену белого тумана,
луч отчаянно орёт,
тут и солнца,
было б мало…
А мотору не почём,
тучей рёва
байк несётся,
кровь клокочет,
сердце рвётся,
шарф трепещет
за плечом.
*
«Романы, фильмы
– жизнь чужая
нам интереснее своей
и, времени не замечая,
живём в миру чужих идей»…
…………………………………………..
Кто слышит,
для того пишу…
А кто не слышит,
прозябает
в своём зачуханом миру
и сам того не замечает…
И хлебом сыт,
и хлебом пьян,
и ясен мир и прост…
А если где и есть бурьян,
с него какой тут спрос…
*
Из прошлого Судьбы
протянутые нити…
Порви одну
и всё наперекос
пока они
в верёвочку не свиты
иль, не дай бог,
не превратились в трос.
Случайности Судьбы…
Всё скрытое
в Начале,
когда ещё могли бы
выбирать…
Но, вот беда: Тогда,
в тумане,
едва ли что могли мы
различать.
«»
Сползающей строкой
последнего привета,
без мокрых глаз,
слащавых слов
в нависшей тишине
ответа
и шарканья шагов
прощаюсь:
Прочь ухожу
и растворяюсь
в сегодня, в завтра,
во всегда
мой дух – мой «Я»
«»
Всё повторяется…
Опять
на Пасху снег,
пруды застыли
и нет желания желать
и повторять слова пустые
Замкнулся путь
желаний и надежд:
собака хвост свой откусила…
Стада небесные невежд…
Что с ними?
Правда? Божья сила?
Что с нами?
Сила правды? Нет!
Ведь сила в Истине,
в Начале…
Кто мы?
Всего лишь Белый Свет
и нас, всего лишь,
в даль послали.
*
Читая Солженицына
Прости!
Он мне не интересен…
Что сделал Он,
или хотел?
Он не мечтал,
а лишь жирёл
на пиве
и немецкой спеси.
Что Он на Родину
привёз,
быть может
новые затеи?
Нет!
Только жалобы и тени
тоскливых грёз…
Прости…
-2836-
Причинно – следственные
связи
– один клубок
весенних змей,
невнятных дум,
пустых затей,
один шажок
из грязи в князи?
Нет, нет!
Не это и не то…
Причинно – следственные
связи
не лошади у коновязи,
а воля, ветер и копьё.
«»
Где моё алиби,
жизнь моя где…
Я ли убивец?
Я ли страдалец
в этом нигде?
След мой потерян
– кто следопыт…
Рёв мой рассеян
– просто забыт…
Просто затерян
– кто зверолов…
Просто развеян
– сброшенный в ров…
Алиби нету – нету следа…
Лучиком света в щёлку прошла
и расслоилась …
… семь нот, семь цветов
и не сложилась
каноном стихов
радуга, радуга
бдений и снов.
«»
Драгоценные камни
Судьбы
на ажурном плетении
судеб
в полыхающих зорях
беды
на холодном запястье
губят
драгоценные камни
мечты
на плетенье ажутном
надежды
в полыхающих зорях
любви
вопрошающих
Господь! Где ж ты?
Драгоценные камни дорог…
Всё слепцам всё равно…
Спотыкаясь
то ль о камень,
то ли … о порог
вслед за посохом
и … не прощаясь…
«»
И снится сон…
И горожане
десантом наглых усачей
расселись на моей поляне,
им вторит лес:
налей, налей…
И любопытные вершины
от сглаза
голые тела
укрыли и легенды сшили
и обманули небеса.
Мои поляны … как вертепы?!
Нет, нет…
Наверно просто злюсь,
что слишком быстро
перепеты
восторги … и осталась
грусть.
«»
Никоненко 70 лет
У всех юбилеи…
И лишь у меня
обычные дни
рожденья,
обычно заскочат друзья
и жена
заставит открыть
соленья…
Соленья – варенья…
Конечно же стол
на зависть
любым юбилярам:
картошка в мундире,
капуста, рассол
и самогон
даром…
Конечно же даром,
свой труд не в счёт,
да и не в этом дело,
вот говорим за столом
ни о чём,
юность перегорела.
«»
Звезда Давида
– Кабала…
Звезда
кремлёвского пройдохи…
Всё
наши слёзы, ахи, охи
– неисполнимая мечта…
Креста
нетесаная тяжесть,
сочатся капли на ладонь
– Грааль наполнена…
Мадонн нечаянная радость…
Я растворяюсь в небесах…
Их молчаливое согласье
что означает
– безучастье,
или таков вселенский прах.
*
Слышишь рифмы…
А стихи
за семью печатями,
все подспудные штрихи
ритмы стелют гатями.
Топи чёрные грехов
смотрят в топи неба…
Очи в очи … берегов
ниточка продета
сквозь игольное ушко
самосохранения
от лохматости стежков
самоуничижения.
«»
Сжигаю черновики
Я точно знаю
– всё горит
и рукописи тоже…
Сам их сжигаю…
Печь дымит,
огонь оближет и обгложет…
И пепел
сам я выношу
на мусорную кучу…
Тревожно, грустно,
я спешу
развеять эту тучу
своих сомнений и надежд
на память…
От забвенья
спасут, спасут ли, бденья вежд
полночные виденья.
А мир исчирканных листов
– учёной моли радость…
А блики красных языков
– бесовских козней шалость.
*
Ухо на ладони
ловит сердца стук…
Мысли поневоле
собираю в пук
и забот, и праздных
суетливых дел
– ночь
законный праздник
утомлённых тел.
Сердце на ладони
тук-тук, тук-тук, тук…
Ухо из неволи
ловит каждый звук…
Мысли обещают:
дурь прогоним прочь,
ноги наверстают
что украла ночь…
Спи…
Спокойной ночи…
Не тревожа лень,
все ночные клочья
собирает день.
*
Лукиан из Самосаты,
из до Новой Эры,
распознал мои досады,
осмеял химеры…
Развалилась
кладка Мира,
держится фундамент…
Мы латаем только дыры…
Каждый век – экзамен
Но мозоли на ладони
и узлы сознанья
не меняют Мир
на лоне
вечного страданья.
*
Грядут, грядут
лихие годовщины
Великой революции
и войн…
В кровавых зарослях лещины
осенний гвалт, осенний звон…
Скорлупок хруст под сапогами
и привкус горечи ядра…
Природа в образах…
Словами
не открывается она…
А мы не замечаем знаков,
не ищем скрытое в ядре
и в сапогах по скорлупе
идём … и
жмуримся от взмахов
кровавых знаков на листе.
«»
Чёрное крыло
На полмира, на полмира
чёрное крыло
мироздание закрыло,
словно отсекло…
И во мраке бродят тени…
Светлая душа
ты не падай на колени,
не моли отца.
Он, ведь, сам придумал
Сферы…
Полусфера – полу-мир
тьму и свет
единством веры,
разделив, объединил.
Так ли нет
на самом деле
мне неведомо…
Я мал
и в душе всё на пределе…
В чьё полмира
я попал.
«»
Явление народу
В полнеба чёрное крыло
в полнеба
молнии и громы…
А на другом
светло, легко
и в графике аэродромы,
в режиме штатном
пассажир,
весь в предвкушенье
без предчувствий
спешит
порастрясти свой жир
с толпою толстосумов…
А в бликах волн
дрожит мираж
– размытая фигура
и отпускник
вошедший в раж
рисует нимб с натуры.
И стынет мир…
За горизонт
садится солнце в Пирамиды,
и заслоняет небо зонт,
и наступает час
корриды.
-2837-
В самой природе Света
– Мрак…
Не тень, не сумрак…
Мрак кромешный…
Мой зрак не видит
грани смежной…
Ребро – граница…
Сделай шаг…
………………………………
Для теоретика
– я глуп,
для практика
– труслив немного
и замираю у порога,
душа завёт,
но к зову глух…
И глуп, и глух, и слеп…
И мне
нет … не провиденье – прозренье,
а провидение во сне
нашёптывает самомненье:
Глаза открою и лежу
и потолка не различаю,
и мрака образ сочиняю,
и символом межу
черчу.
«»
Так просто, складно
и душевно
как-то само собой
слова
легко рождает голова,
когда бесстыдно,
откровенно
всплывает полная
Луна.
……………………………………..
В этой
затхлой избе,
где скопились Миры
вечной пылью
космических стойбищ,
коновязи Судьбы
– стеллажи, стеллажи
миражи и реалии
полчищ…
Удивительный мир
схем, расчётов и цифр…
Иллюзорный … и
плотски тяжёлый…
Прогибаются полки
( в сосудах эфир)
под наркозом
античности голой…
В эти амфоры
Время
вложило зерно,
вопли душ
и посланье потомкам…
Откровения вечности
Зло и Добро
без толку пылилось
по полкам
в этой затхлой избе.
*
А. д Ф.
Заблудилась Любовь
в монастырских стенах…
Только Страсть
за калитку шмыгнула
и
на тёплых губах,
в золотых волосах
от зловредной Судьбы
ускользнула…
Вместе с нею сбежал
унизительный Страх…
За компанию?
Или кольнуло…
Ах, Любовь … ах, Любовь
ты на всех языках
за стеною
навеки уснула.
«»
Открылась бездна…
На краю,
упёртая, кренится башня…
Стою … и,
падая, лечу…
Восторженно и страшно…
Да, страшно мне…
В руке держу
нежнейшую на свете
руку
и что-то там кричу, кричу…
Хочу надеждой и порукой
в паденье этом быть
глазам,
распахнутым от страха,
и доверяюсь чудесам,
и восстаю из праха.
*
Умер Казаков
Комедианты
– совесть мира
с подмостков
«верещают» нам…
Стыдясь,
глаза зажмурив,
Лира
по струнам сердца,
по рукам
и бьёт, и бьёт,
не уставая,
нас призывать
под Божий кров…
А мы?
Все заповеди зная,
и пьём, и проливаем
кровь.
«»
Что ни страница,
то печаль…
Безропотно
уходит поколенье…
Аплодисментов
Вам не жаль…
………………………………….
Поклонники
и поклоненье…
Какая на сердце печаль,
какая даль
нас разделила,
какая воля наложила
на судьбы времени
печать.
*
Отрывной календарик Судьбы
Судьбы своей
прочитанных страниц
перевернуть
не тороплюсь…
читаю
порядок дней припоминаю
над смыслом откровений
бьюсь…
В лицо зарниц
и зорь
всё пристальней смотрю…
Я нищий, я король…
Кто б ни был
на краю
оторванный листок
уж не твоей рукой…
другой … и ветерок
уносит … и река
подхватит и …
… Восток
укроет на века.
*
И бездны не страшусь…
У края замираю…
Вниз гляну и трясусь…
В ущелье тьма сырая
и слышно как бурлит
и пенится Аргун…
Куда он так стремит
гривастый свой табун
– холодные как сталь
стремительные струи…
Безликая печаль
покоя…
Здесь уснули
и русский богатырь,
и витязь этих гор…
Прах охраняет мир
и голубой шатёр.
*
Димке
Вам конечно невдомёк
как безумный
одинок
и в пустыне и в толпе
обращается к себе…
Что бы он не говорил
не приемлет это мир
равнодушно иль брезгливо
крутит пальцем…
Мимо, мимо
осторожно, стороной
пробирается домой
где привычно
на местах
всё что жизнь
и даже страх.
«»
Понимаю
что не столь Вам дорог
и любим, и близок
чтоб средь ночи
мне навстречу
распахнулись очи
сторожили
слов летящих
шорох.
…………………………………………
Проклятье Времени…
Под серой краской всё,
словно под плесенью,
сокрыто…
И не спасает мумиё…
Что память?
И она размыта.
Нет ощутимого в руках,
смешения кровей
не состоялось…
Слова! А что слова?
Они даже не прах…
В них Время
просто застоялось.
*
Эта тетрадка, по рассеянности,
была начата с последнего листа
Ну, вот
и первая страница…
Тетрадь исписана…
Что в ней?
Хоть капля свежая
идей
или нарушена граница?
Уже другую ждут
слова,
уже другой
терпеть придётся…
Ночных баталий
строчка льётся:
тетрадка начата
с конца…
Рассеянному удаётся
не замечать в себе
глупца.
Конец тридцать восьмой тетради.