На закате дня, утирая слезы,
Пишешь ты о том, что не сказал,
И под стать тебе, грустят березы,
Как тогда, когда ты уезжал.
Пусть уже весна, но как печально,
И зимы как не было совсем,
И живешь так глупо, нереально,
Будто и не знал еще проблем.
Ты сейчас мечтаешь встретить осень,
Думаешь, вернешься вот, домой,
Но когда душа о жизни спросит,
Что ответишь ты, о жизни той?
Что ответишь, ты еще не знаешь,
Но слова придут сами-собой,
А пока живешь ты и вздыхаешь,
И всем чаще, хочется домой.
Ты оставил дома, для кого-то,
Половинку сердца и души,
А с собой увез ты, лишь заботы,
Так по детски глупо, поспешив...