Я нарисую твой портрет, моя натурщица.
Все на бумаге передам черты и трещины.
Картина нежная, прекрасная получится.
Твои глаза и губы, ласковая женщина.
Присядь на стул, расслабься, дело будет долгое.
Живых эмоций свет весь передать мне хочется.
Судьба кидала, колет в сердце боль иголками.
Устала, вижу ты от боли горькой корчится.
А я и сам по жизни видел очень многое.
Не нам с тобой на долю жизни скверной плакаться.
Пусть скажут вслед, что злые мы, душой убогие.
Не станем перед тем в грехах своих здесь каяться.
Красива ты и на отца лицом похожая.
Его я знал давно, тепло и отрицательно.
Четыре года с ним в одной тюрьме мы прожили.
Всё передам в штрихах своих я обязательно.
Не будем прошлое тревожить, пусть останется.
Мы здесь, чтоб жизнь прожить. А это очень многое.
Любой из нас душой за многое раскается.
Несёт здесь каждый что-то скверное, убогое.
Штрих за штрихом. Вот, контур милый получается.
Залюбовался сам художник очертанием.
Его натурщица с мольберта улыбается.
Он дышит с нею в такт пронзающим дыханием.