Сегодня за стихи не платят:
Зачем платить! - бездарностью прорвётся.
Искусство нынче ходит в рваном платье,
Что говорить: где тонко там и рвётся.
От них был дар, теперь залито пеной.
Следы размыло грязью - что за порча.
Выл ветер холодно, дыша изменой.
Они ушли не попрощавшись, молча.
Оставили мне всё словами.
В них путалось рыданье волчье.
Создатели стихов, себя не зная.
Порушили меня ,на клочья.
2003.