Или это от вина зашкалила искренность.Или чувства плещут наружу.
Пару грустных песен. Будто с тобой. Одной тяжело их слушать.
Эмоциональная память.
Да кому это нужно?
Закурить долгую Dunhill, мучительно и тревожно глядя с балкона,
Сквозь ночные огни видеть грезы. А голос. До боли знакомый.
Треснутые локации. Меж измерений.
Меня называют девочкой, мама.
Я, наверное, счастлива.
Как ты хотела.
А Глаза бесоватые. Зеленые. Не изумруды. Они похожи на волны.
Я улыбаюсь несмело, как будто наступаю на стекла.
Вино растекается. Я сдаюсь. Пьянею. Без лишних слов.
Все замолкло.
А скоро совы будут ухать. Вечера станут длиннее. Запах дурный.
Но гребаная память... Не выключить. Не вырезать. Шумно.
Но обещаю, что попытаюсь.
Все пройдёт. Отсчитываю числа на счётах новой жизни.
Новой песни.
Новой весенней history.