Я каждый день на эшафоте
Пылаю в танце красной ноты.
Так недалека, так близка
Печаль уставшего костра.
Он красотой своей изведан,
И мимолетностью секунд.
Он, как и вы, мне верно предан -
Его глаза меня сожгут.
Горящим пламенем не надо
Меня пытаться обличить.
Я в этой жизни неустанно
Хочу его до слез любить.
Не надо связывать мне руки,
Не надо на меня кричать.
Вся святость пламени - не в звуках,
А, лишь, в умении «молчать».
Чтоб догореть, не надо боли,
Чтоб за порогом смерть ждала
Не нужно плача страшной боли -
Мне хватит взгляда Палача.
Я каждый день… на эшафоте,
В толпе непризнанных людей.
Горю в глазах смотрящих, вроде…,
Не вижу прошлого теней.
Я не могу понять: «Что душит?
Что за собой зовет меня?»
Людей чернеющие души
Или то пламя от костра?