Чем мы живём, что ценим в жизни этой,
что создаём и что берём взамен,
за всё платить приходится монетой
и вряд ли нам дождаться перемен.
Где тот, кто создал этот мир жестокий,
где тот, кто видит всё со стороны?
Приход Иисуса предрекли пророки,
но смерть его - в том нашей нет вины.
Прошли года, столетья, пролетели годы,
горели храмы, вспыхнув в октябре,
гремели войны, в пыль стерев народы, -
так где же Бог, и кто подскажет мне,
к кому мне обратить свою молитву
и что кому важнее в жизни сей?
Безумец всех зарежет за пол литру,
в угаре пьяном жизнь ему милей,
и не мечтает вовсе он чистом свете,
что озарил бы мрак его души,
но миг придёт, и будет он в ответе,
когда паромщику он заплатив гроши,
отправиться в тот мир, где ему место,
где он расплатится за все свои грехи
и в адском вареве, покинув мир наш тесный,
сгорит дотла, как я сжигал стихи.
Мы жизнь свою бездумно прожигаем
в погоне за бесцельной пустотой,
мы копим деньги, для чего - не знаем,
ехидно веселясь над добротой,
стремимся к насыщению желудка,
душевный голод не беря в учёт,
заплывший жиром, с минимум рассудка,
пыхтя, бредёт по улицам народ,
в потоках сплетен, глупых сериалов
мы тонем, захлебнувшись ерундой,
разборок злобных, выстрелов, пожаров,
так в чём же смысл, скажи мне, Боже мой?
Ты видишь сверху, всё это безумье,
ты видишь деградацию души.
Как выжить, сохранив благоразумье,
чтоб мысли мозг не грызли, словно вши?
Молчит Иисус, безмолвна мать Мария,
молчит Создатель, свой, потупив взор,
устав от мыслей, медленно бреду я
и с пустотой веду свой разговор.