Мне весна эта - костью в горле.
Подвернулась совсем некстати.
Март на кузове грязно вышит
перегноем дорожных ран.
Ветры воют, как души в морге,
захлебнувшись последним "хватит!"
И ворует сосульки с крыши
пыльный луч, проколов туман...
Милый мальчик Апрель-художник,
бесталанно наполнив лужи,
по обшарпанным кровью венам
растушует свою мазню...
А деревья неосторожно,
оголев от вселенской стужи,
демонстрируя ветви стенам,
предстают в беспринципном ню.
Страх потерь безнадежно вечен,
суета поглощает страсти
и ошмётками старой веры
бьёт напыщенно по лицу.
Слишком много заноз и трещин...
слишком мало духовной власти...
слишком низко висят портьеры...
Видно, дело идёт к концу...