Я вас любил, но вам всё было то не надо.
Я так боялся потерять
и потому стоя у трепетной лампады,
молил за Вашу душу Божью мать.
Не мог забыть, не мог о Вас не думать.
Как можно жить без сердца? Не понять.
И от того, я свою душу тщился рвать
и безрассудно в вас ею метать.
Я слал в конвертах вам обрывки мыслей,
мир свой порвав и втиснув узкий лист.
Я бредил Вашими глазами, как казалось близко,
Вы от меня, когда писал весь этот бред.
Я был без Вас весь смят, но пуст и чистым,
а с Вами же измаран, но доволен.
Я был хоть болью с страстью, но наполнен.
То поприятнее, поверьте, пустоты.
А знаете, я кажется был волен,
тогда когда был только Вами болен.
Ну, а оставив Вас на попечение другому,
Я кажется сгубил всего себя.
И от того стихами вновь наполнен - их требует от духа пустота.