Из боли выпито по капельке,
глотками скорыми, взахлёб…
А память помнит, как ты маленьким…
Каким ты был… Ещё бы мог…
Но не случилось, не исполнилось,
и вновь больнее боли стать…
Весенним звоном с колоколенки
птиц поднебесных слышит мать…
Не полететь, смотреть в любимое…
и синий взгляд ловить… и тень…
и больно… непроизносимое…
/ноябрь… дождь… четвёртый день…/