Монолог тринадцатый
ПРО ЖИЗНЬ МОЮ
Один, с лицом грустней крушины,
Такую подпустил струю:
Мол, ты бы нам,
Безмен Аршиныч,
Поведал тихо жизнь свою.
Хихикнул, словно невменяем,
И выгнул лебедя рукой:
Мол, пиво пьём,
а чье — не знаем,
Быть может, ты шпион какой?
И заключил
(совсем по-свински,
Заместо бабьего щипка):
Мол, нос-то у тебя грузинский1,
Всмотрись-ка в вывеску шинка...
Намёк, что я чужак в отчизне...
Буржуй... Ну пусть! –
Такой-сякой,
А я вам при дороговизне
Устрою нынче пир горой!
Кто я такой —
уразумейте,
Весь перед вами я стою...
Итак, ребята, ешьте, пейте
Да слушайте про жизнь мою.
Вы знаете,
как я родился,
За что Безменом стали звать,
Как я к торговле приобщился
И стал в Васютках торговать.
Потом, я помню,
вам поведал,
Как сельсовет стал к рынку строг,
И как всю жизнь я шел по бедам,
Покуда не открыл шинок.
И дальше будет вам не странен,
Мой сказ.
Как говорил один
Поэт: отец мой был крестьянин,
А потому и я крестьянский сын...
Нас было семь
сынов крестьянских
И семь крестьянских дочерей.
В местах мы жили присаянских,
Где катит воды Енисей.
Была там «Горка Золотая» —
Сплошные хлебные поля.
Такого, братцы,
урожая
Нигде не видела земля.
И золотую ту пшеницу
(Ее Париж и Лондон знал)
Возил мой батя
за границу
И на валюту продавал.
Зато и возвращался с шиком,
На тройке, словно господин,
И деньги измерял аршином
(Его и звали так —
Аршин).
За это он и поплатился:
На мушку взяли
всех «господ»,
Когда на Божий свет явился
То окаянный
красный год.
Наверно,
и меня бы с тятькой
В горячке расстрелять могли,
Когда бы под моей сопаткой
В то время
сопли не текли.
Бог спас...
И вот впряглись в работу
Семь пар «господских» детских рук;
Трудились до седьмого поту,
Иначе бы пришел каюк.
И наша матушка
без шуток
Считала знаком добрых сил,
Когда я деньги из Васюток
Корзиной полной приносил.
Нет! —
не наёмными руками
Мы добывали наш товар.
Но обозвали – кулаками,
А там прикрыли и базар.
И всё свихнулось, трали-вали!
Пролил крестьянин
море слез,
Когда силком в колхоз согнали,
В тюрьму точнее – не колхоз...
Вот вы сидите,
пиво пьёте
И, что в стране бессменный пост,
То Горбачёва матюкнёте,
То в гриву Ельцина
и в хвост.
А мы тогда
“отца родного”
Ругнуть и в мыслях не могли.
Как можно матерное слово
Адресовать Вождю Земли?!
В колхозе нас в дугу сгибали,
Косой косил то мор, то глад,
А мы до одури считали,
Что вождь
ни в чем не виноват.
Идеи сталинские — святы,
Он — Дух, он – Бог, Отец Родной.
И лишь враги да бюрократы
Всему причиной
и виной...
Ну как?
Мой путь неторопливый
Не разморил покуда вас?
Тогда еще по кружке пива,
И я продолжу
свой рассказ.
1 На вывеске над шинком, действительно, изображен был какой-то носатый, грузинистого вида человек с шашлыком в руке...