Не сплю и вижу, как мой папа вечером
Склонился над шкалой,вращает лимб, и города,
По очереди рисками отмеченные,
Ему кричат,бубнят и булькают слегка.
Упали новости-сырые овощи на раскалённую сковороду,
Трещат,скворчат,а он упрямо солит-перчит
Какую-то белиберду:
Обрывки слов и звуки непонятных песен.
Мне кажется,своей щепоткой пальцев
Перебирать он будет до утра,
Но жду и верю я: есть множество канальцев
Для звука чистого, для весточки добра.
Уж ночь;его лицо освещено,а звуки ёрзают
И задевают не свою струну.
Я знаю:где-то там границы ползают,
Шипя на Красную мою страну...
На образ папы,чуть заметный,
Я снова обопрусь...
Его рисует краской светлой
И мягкой кистью грусть.