(сколько пальцев ?)
Сегодня Первое апреля -
Любимый праздник дураков.
Потрачу несколько мгновений
Для написания стихов.
О чём писать? А я не знаю.
О пышной ниве, о грозе,
Которая, в начале мая,
Гремит в лазурной вышине?
Про клён опавший, что клонится
К берёзке, буйную главой,
О парусе, который ищет,
В безбрежном море, свой покой?
Ах да, об этом уж писали.
Тогда о чём? О тишине.
О бесконечной белой дали,
О серебре в седой волне?
Но кажется об этом тоже,
Написаны, уже, стихи.
О чём писать? Осталось что же?
Да ни о чём! Сиди молчи!
Молчать бы рад, да нету мочи.
Несутся мысли, как экспресс,
Что мне не спится среди ночи?
Какой в меня вселился бес?
Что я, кому, такое сделал,
Что должен ночи напролёт,
Писать стихи: углём и мелом?
Безумно тяжек этот гнёт!
Другие спят, едят украдкой.
Не мучит их сомненья глад,
А я пишу стихи в тетрадку ...
Но если честно - очень рад.
И пусть познанья скорбь рождают,
Пусть множатся мои грехи.
Одно я точно, в жизни, знаю -
Я буду впредь писать стихи.
01. 04. 2016