Что прочтёт, что поймет в том, что ты написал?
Что ты ждешь от нее, коль с другими плясал?
Ничего не вернуть. Спи, покуда ты жив.
Доиграет в груди твой весенний мотив.
Пусть в стол рвутся стихи. В них объятия из строк.
Все, что в мыслях моих, это все не порок.
Завтра утро и новый день солнце начнет.
Все изменится, может, я знаю, вот-вот...