Л.Д.
Нахлынет августовская истома,
Вдруг издали, из-за притихших дач
Почудится мне голос чуть знакомый,
Но не пойму я – песня или плач.
Улягусь поздно в летней комнатушке
И, глядя на ущербную луну,
Я буду все крутиться на подушке,
И вспоминать тот крик, и не засну.
Ворочаясь, своё перебирая,
До самого утра не буду знать,
То ль промолчать был должен – хата с краю,
То ли ответить, то ль бежать спасать.