Утро щедрой скупости и света,
грязный валик снега на краю
сквера, где таится призрак лета.
Что тебе сегодня я даю?
С рук пустых не кормится не птица,
не во сне не видит, не стоит.
Это отрицания страница,
полная подавленных обид.
Детский возраст — не по телу платье,
взрослые одежды для тоски,
холод ветра — вот и всё объятье.
Улицы прозрачные тиски.
Ряд домов — не беглый праздник сосен,
но блуждать и выхода не знать.
Строгий голос внутренний несносен.
Упадёшь, вернувшись, на кровать
и лежишь, слова перебирая,
вспоминая белый свет двора.
Я всю жизнь сама с собой играю,
но когда же кончится игра?