у каждого внутри: живет Поэт и Убийца,
вот только это принято, почему-то, скрывать
первому нужно: выпить, еще влюбиться,
после - о чем-то запойно, бездумно писать.
второй - любит море, кофе и песни Земфиры,
все знает о лживости лиц, улыбок и нежности чьих-то глаз.
как правило, не покидает своей квартиры,
и еще ненавидит Поэта - за колкость фраз.
они не встречаются, разве что, в зеркалах глазами.
в утреннем свете, когда еще оба спят,
первый любуется длинными пальцами своего Убийцы, его волосами,
второй отмечает больной и измученный поэтический взгляд.
Поэт видит многое: чувствует боль и горе,
сразу за ручку, чтобы сердце очистить, выписать все скорее.
если бы не руки Убийцы и ящики алкоголя,
Поэт бы давно сломался, все бросил, закрыв за собою двери,
Убийца же бесится: ему непонятно зачем Поэту терпеть.
по вторникам выбирает жертв, по средам готов убивать себя.
От крови - разум удерживает из времени - только на треть,
всем остальным обязан невнятным строчкам другого "Я"
Поэт, с каждым днем, выглядит все больней:
круги под глазами, дрожащие руки и, кажется, рак.
он устает писать о предательствах и подлинности людей,
он убирает бумагу, блокноты и достает табак.
Поэт, находит кассеты с Земфирой, теперь носит черные вещи,
он посылает к чертям любовь, алкоголь и женщин,
и засыпает уже не под сонеты Баха, а только под песни Сплина.
и выдыхая кольца едкого дыма вверх,
он принимает решение на "раз-два-три":
он больше ни строчки не посвятит никому - для всех
отныне есть слово из четырех - "умри"
однажды, после тяжелой ночи, когда как обычно не спится-
в утреннем свете, взглянув в глубину зеркал,
Поэт уже не найдет, не поймает глазами взгляд своего Убийцы-
но руки и волосы теже останутся -
Он просто собой-Настоящим стал.
у каждого внутри живет Поэт и Убийца, и мой вам совет:
если не верите, конечно - можете убедиться,
правда это, или просто больной мой ненужный бред.
Но лучше не надо.
И все-таки если внимательно присмотреться - то перед вами пока еще я - поэт...
Или нет? Кто знает..
Может уже и нет.