108 - 119 по Гоулстоун - Стрит
Вроде только сентябрь,
А холодно, как в январе.
Забегаешь в подъезд
И осознаешь не сразу ;
Что попал не туда.
Нет, не перепутал подъезд,
Просто всё,
Как - то не так.
Ни те лестницы,
Ни те двери.
Даже запах не тот.
Здесь он
Совершенно другой,
Словно сжатый
И концентрированный.
Смотришь на потолок,
Опускаешь глаза на пол.
Обернулся налево.
Некто стоит передо мной.
Он смотрит в меня,
Как - будто меня
Рядом нет.
Потом отвернулся
И что - то мелом
Стал писать на стене.
Чувствую кровь,
Под ногами его
Кровавый огрызок
Передника некой леди.
Вылетаешь из дома
И смотришь на номер.
Где он ? Где я ?
А, вот нашёл :
Сто восемь,
Сто девятнадцать
Гоулстон - Стрит,
Уайтчепел.
Неужели,
Это же он !
Сердце дрогнуло,
Дыхание спёрло.
Бежать отсюда
Или зайти ?
Я попал в Лондон,
Но этого просто
Не может быть.
Со страхом,
Приготовившись к смерти,
Входишь в подъезд,
Зажмурив глаза.
Открываю...
Мой подъезд,
Всё как обычно.
Вот это фантастика -
Подумал в холодном поту,
И поплёлся домой.
_________________15.10.2013