Когда умирает поэт,
Бессильно перо покидая,
Весь оскорбившийся свет
Дрожью одной замирает.
Он скоро воскреснет душой,
В день своего омовенья.
И мир неуютно-большой.
Цветом опутан осенним.
Я плачу под свежим дождем,
А он этих слез не увидит.
Сколько дорог ни пройдем,
А смерть стережет в Аиде.
Унес горько-сладостный дым
То, чем стенались и грезили.
Мне грустно, что с сердцем живым
Ноты крадут у поэзии.
И каждый, поднявши глаза,
Вздыхая о том и об этом,
Безмолвно (тем громче) сказал:
"Не умирайте, поэты."